Птицы улетают

сегодня я немножечко поэт, напишу тебе короткое "привет" и /ни секунды не надеясь на ответ/ уйду во мрак встречать рассвет. Трудно выжимать из себя ненавистные строчки, рифму которых создает душный вечер. Это уже давно не мои слова и мысли. Разум заметает инеем, (на улице ни дождя, ни снега). Крепче сжимаю в руках телефон, с силой вдавливая ногти в кожаный чехол. Невыносимо думать одинокими вечерами. Эти мысли убивают меня (куда уж дальше). В надежде на перемены — любые — готова броситься бежать вдоль автомагистрали, (если бы это не было так глупо). Упираюсь затылком в стену, холод медленно проходит по шее, а затем по спине. Я закрываю глаза в попытке разом избавиться от всего, что переполняет черепную коробку. Не выходит, мысли роятся и путаются с бешеной скоростью. Отпрянув от стены, обвожу темную комнату взглядом. Ничего не вижу. Похоже на мой новый девиз. Почему мы так жаждем безвозвратно уйти? (а потом мечтаем вернуться.) Великая глупость. Уходить в угол, лишенный света и тепла, изолировать себя от любых проявлений жизни — истинный мазохизм. (Наслаждайся, пока модно.) Расслабляюсь, сползаю на пол. Еще пара мгновений — и меня спасет рассвет, нужно дождаться (будто есть выбор или кто-то еще, кто мог бы спасти). Пьяные дети (я в их числе) ждут рассветов, думают о вечном, стремятся к лучшему.

... пока это модно.