17 11 (1)
7 октября 2015 г., 04:00
говорят, у суицидников меняется почерк
/рвутся струны их тонкой души/
и не спасет никакой новый очерк
... шепотом из темноты: не дыши.
Эти строчки прекрасны, их никто не достоин, смотри..
Смотри внимательнее, как я изгибаюсь в немом крике на полу холодной комнаты, наслаждайся, этого никто не видит больше. У тебя же - место в первом ряду.
Нравится? Не смей мне врать! Нравится!
Задыхаюсь в дыму сигарет, слезятся глаза, исхудалая рука тянется к зажигалке и обжигается в её пламени. Ни звука. За окном проезжает чья-то машина, оставляя блики фар на стене, и исчезает.
Руки мои смыкаются вместе, тянутся к вене.. Ты помнишь, я говорила, что можно разодрать вену ногтями и ничего не заметить? Это не больно, поверь. Но ты не помнишь. А вот шрам на моей вене, тебе не видно, не смотришь, потому что тебе это отвратительно. Конечно, твой мирок сего не потерпит, там все красиво, эстетика вещей и гармония жизни, я не вписалась в этот поворот, снова.
Новая полоса вдоль вены, кровь окрашивает пальцы. Ты отворачиваешься совершенно, презрительно фыркаешь и ищешь занятие поинтереснее, чем я.
это лишь день из сотен тысяч других
приходи ко мне завтра, посмотреть, как медленно подыхаю в своей душевной агонии.
А знаешь, одно твоё слово, капля неберазличия - и я хоть.. А впрочем, не знаешь, не слышишь, до завтра.
