Хрустальные бокалы.
20 апреля 2015 г. в 19:27
- А ведь ты клялся, граф.
Мужчина плеснул из початой бутылки вина в высокий хрустальный бокал, наполнив его алым до краев, и наклонил ее над вторым.
- Ты клялся, мальчишка. Я как сейчас помню твою клятву.
Он отставил бутыль, взял в руки бокал, качнул в ладони. Взгляд его посветлевших от прожитых лет до светлого травяного цвета глаз скользнул по знакомым чертам другого лица. Мужчина коснулся краем бокала другого, усмехнувшись из-за тонкого звона, и опустошил одним глотком свой.
- Ты клялся всеми четырьмя династиями и сторонами света, клялся огнем и водой, землей и воздухом, клялся мечом и щитом. И вот чего стоила твоя клятва?!
Второй бокал оставался полным, и Маршал плеснул себе вина снова.
Трепетали на сквозняке четыре робких язычка пламени на свечах, но так и не гасли.
Седовласый главнокомандующий откинулся на спинку скрипящего кресла, прикрыл глаза...
...В горячке боя не всегда вовремя замечаешь, что на деле давно уже мертв. Некоторые воины разведотряда возвращались с расплывшимися по колетам или плащам пятнами, говорили, что все в норме, смеялись, спрыгивали с коня, доложив об обстановке... и падали наземь, подхватывая края разошедшейся раны.
Они умирали быстро, но Маршал никогда не мог забыть их взгляда - удивленного, болезненного и обреченного.
Оруженосец стал встречать гонцов первым. Что волнения меньше "его Превосходительству", что парням проще - умер и умер, все умирают, война...
Только по ночам черноволосый юноша тихо вскрикивал во сне, закрываясь руками, корчась в фантомных предсмертных муках... Ему в то время повезло - он сам возвращался из разведки целым и даже относительно невредимым...
...но это было в тот год. И потом, в столице, и в следующей войне, уже на правах командующего разведкой. Пули и сабли миновали его, свистели мимо.
Мужчина поморщился, опрокидывая в себя вино, и вновь наполнил им хрустальный бокал.
Второй неизменно оставался полным.
- Ты же всегда выполнял свои клятвы, Макс. Все, даже самые невозможные. Так почему?..
Он уронил поседевшую голову на сложенные руки и беззвучно разрыдался.
"Я не умру раньше вас, монсеньор. Я умру вместе с вами, клянусь!"
- Тогда почему ты мертв, граф Биттер, Повелитель Полуночи?!
...Вино из полного бокала расплескалось по зашипевшим дровам в камине, и Маршал убрал со стола искусно выполненный портрет в траурной черной рамке.