Кулинария

Котел золотой, котел чугунный, котел прозрачный и еще штук тридцать котлов. Нет, это не магазин котлов. Это – мое личное, родное, пропахшее сыростью и до боли в глазах темное подземелье. Я сижу, бесцеремонно закинув ноги на стол, и смакую какую-то алкогольную жидкость. Воздух пропитан запахом реактивов и зелий, но я этого уже давно не замечаю. Работы учеников, требующие очень серьезной и, главное, придирчивой проверки, кипой, как бы это ни звучало, но опрятной такой кипой, лежат на моем рабочем столе. Мне сейчас совершенно не до этих глупых каракулей. Собрание закончилось сегодня рано, подарив мне целый вечер размышлений о том, какой все-таки Дамблдор гад. «Ты должен быть строже с Гарри! Воспитай героя!» Старый маразматик, ему только в проповедники идти! И если бы он ломал жизнь только детям, этим занудным человечкам, готовым верить любой конфете, появившейся у них на пути, все было бы не так плохо. Но старый интриган пошел дальше – вплел в свой приторный и бесполезный маскарад меня! Сплевываю на пол, забыв даже о чистоте, и отравляю воздух потоком не самой лестной брани – алкоголь уже действует вовсю. Мне почти сорок лет! Чего хочется мужчине в сорок лет? Уж точно не работать нянькой в этом обезумевшем детском саду! Закрываю глаза до боли, чтобы не вылететь из реальности и оставаться в себе. Вздыхаю, даже не обреченно, а как-то безразлично, тускло. Вот если бы я был маглом, то уж наверняка поваром. Кисло улыбаюсь – услышь кто-то из моих учеников такое – либо сошел бы с ума от смеха, либо грохнулся бы в обморок. Но правды сей факт не отменяет. Я, страх и ужас подземелий, я, мужик без намека на семью или кризис среднего возраста, я, Северус кто-то-там-еще Снейп, мечтаю быть поваром. Готовлю я очень хорошо. И рецептов знаю много – собираю и коплю их с самого детства, с тех пор, как под стол пешком ходил. В тайне ото всех, естественно. Представляю лицо подавившегося противной долькой Дамблдора, узнавшего о моем кулинарном таланте, и ухмыляюсь в этот раз злобно, даже с намеком на оскал. Проклятый Дамблдор! Это из-за него такие глупые мысли в голову лезут! Именно его паучьи планы отбивают у меня всякое желание быть волшебником и рисуют в голове «ненавязчивую» картинку американского повара Снейпа! Вздыхаю горестно-горестно, как двухсотлетний старец, и нервно вскакиваю. Еще чего! Я, Северус Снейп, повар?! Вздор! Несусь на свою подземную, пахнущую влагой и почему-то змеями кухню. Рывком отправляю на огонь котел, чугунный, кажется, и, не дождавшись пока закипит вода, пихаю и швыряю туда все продукты, что попадаются мне в руки. Мотив у меня один – сварить какую-то гадость и обманом заставить себя поверить в невозможность и надуманность моего кулинарного таланта. Сижу и ожидаю приготовления с отстраненным выражением лица, но не забыв забрать из комнаты бутылку. В который раз проклинаю Дамблдора. Теперь уже за то, что этот мерзавец своими идеями постепенно превращает меня в алкоголика. Наконец-то блюдо кипит. Беру одну из ложек и готовлюсь почувствовать самый отвратительный вкус. Поближе подтягиваю к себе кулечек, оказавшийся на столе так вовремя. Зачерпываю бесцветную массу из котла и, стараясь не обжечься, отправляю ложку в рот. Облизываюсь. Тянусь за новой порцией и, вдруг осознав весь абсурд ситуации, вновь матерюсь. Я, как оказалось, безнадежен. Даже смешав непонятно что и непонятно как, я получил вкуснейшее блюдо! С минуту сижу, обреченно превращая кулечек в шар из клочков бумаги. Затем все-таки решаюсь. Я проведу урок кулинарии! И детям нервы потрепаю, и себе приятное сделаю, и горгулье нашей, сладкоежке фиговому, насолю.