Night blood/Ночная кровь

Голова трещит по швам и, кажется, что громкая трещина с минуты на минуту скользнет по костяку... Однако, этого не происходит. Итан Росс Тёрнер сидит в кресле уже около часа и отважно готовится к смерти, а она все никак не приходит... А он, ведь, еще вчера дал себе очередную клятву, что бросит пить. Но есть у Росса такое подозрение, что спиртное здесь играет далеко не решающую роль. -Твою мать... -безнадежный выдох. Затем он поднялся... и снова забылся. Просто упал. Лицом в жиденький ковер, глядя, остекленело, перед собой. Шум. Жуткий и шелестящий, словно целый лес взбунтовался в черепной коробке. Кому из вас приходилось просыпаться под такое? Одновременно говорят соседи, машины, как-то, особенно гулко едут по мостовой и каждый шаг любого бродяги молотом скачет по обоим полушариям. Серебрянный всплеск - это воспоминания. Сквозь боль и вялое сопротивление Итана куда-то тащат... перед глазами постамент, а внизу несколько человек - "толпой" их можно назвать лишь с натяжкой. Сквозь тот же невыносимый шум он различает слова: "смерть... тайна.... клан... кровь... приговор... дитя..." Вроде как речь о нем, но, какое же он дитя?! И при чем тут целый ряд каких-то оккультных и непонятных выражений?.. Ковер приобретает более ясные очертания и врезается в сетчатку глаза разнообразием всего двух цветов - зеленого и, какого-то, тошнотного и яркого оранжевого. Кто сочинял подобную гамму?! Нажевавшись ворса и грязи Итан поднялся: сперва на четвереньки. Затем, минут пять, посидел на коленях. И только потом, схватившись за стоящее рядом кресло, поднял свое туловище. Перед глазами была волшебная четкость, но в ушах гремел горный поток - затыкай уши, умирай, казалось, этот шум будет преследовать до последней минуты. И тут к этому монотонному шуршанию прибавилось резкое электронное... как бы это изобразить "пиип"... Кажись это ноутбук - оповещение о новом письме и откуда-то он знал, что почту нужно немедленно открыть. Встав на обе ноги Росс побрел к письменному столу. Вяло и автоматически понажимав на клавиши и "покрутив" мышку он открыл письмо. Склонив голову набок, Тёрнер сосредоточил взгляд на ровных линиях: "Добро пожаловать, щенок. Тебя тошнит, в голове целая ремонтная база? Несколько сотен лет назад я бы мог тебя понять, но, теперь могу лишь сказать, что со временем ты перестанешь замечать это. Без предисловий - ты должен завоевать доверие местной баронессы Терезы и доказать, что твоя душонка не зря задержалась на краю Вселенной. Себастиан Лакруа. " Росс мотнул головой. Ему показалось, что происходящее только снится. Однако, резкий взрыв головной боли доказал, что, в действительности, все здесь и сейчас. Каким-то образом Тёрнер догнал, что если это и прикол, то слишком жестокий. И, вот, снова серебряная вспышка: вечерний бар и тонкая, почти прощрачная девушка, которая ведет его за собой. Они смеются, Итан зажимает ее в коридоре мотеля, скользит руками по телу, поддевая тонкий джемпер. Кажется, ее зовут Квин и он ласково называет ее принцессой... Следующая картинка: девушка сидит на нем, а Итан поглаживает ее бедра. Случайная любовница склоняется к его лицу... серебряная вспышка, кровь, мимолетная боль, врываются какие-то люди, Квин вскрикивает, а он не может пошевелиться, равнодушно взирая на борьбу девушки с парой накаченных агалов... Собственно, тем все и заканчивается. Затем, уже знакомый эпизод толпы и слова о крови и братстве. И в одно мгновение в мозг клином входит: "Я мертв. Я вампир. Я существую." Росс качнулся, потирая лоб. Шум крови... чужой крови, крови соседки, живущей за стенкой, мешал и без того сбивчивым мыслям. Однако, внутри звучал немой приказ, взявшийся из пустоты, из электронного письма, из бессмысленных символов - завоевать город, подчиниться, убрать неугодных, показать свою преданность. Рванув на себя дверь комнаты Итан вышел в коридор, ощущая последние удары своего сердца и противясь зову опустевших сосудов, высыхающих с каждой проходящей минутой, требующих свежей крови. Чужой крови, дабы заполнить те каналы, по которым больше уже не будет течь кровь его отца.