Дитя Тьмы

(Некоторые возвращаются домой. Некоторые — возвращаются к Вечности.)

Он закрыл глаза. Как учил Тот, Кто дал ему имя. Кто вложил в него сердце. Кто не спрашивал, а просто создал. Тьма снаружи сменилась тьмой внутри. Но это была другая тьма. Спокойная. Глубокая. Без звуков, без запахов, без времени. Он стоял на том же облаке, с которого всё началось. И Создатель уже ждал. Высокий. В чёрных одеждах, сотканных из теней и ветра. Его крылья были сложены, как книги на полке. Глаза — цвета раскалённого угля. Он сидел на краю обрыва, свесив ноги вниз, как будто перед ним — не бездна, а ручей. — Ты вернулся, — спокойно произнёс он, не оборачиваясь. Мальчик кивнул. — Ты говорил, что я могу. — Конечно. Это твоё право. Как у всякого живого. — Но я… я не сделал то, что должен был. — А что ты должен был сделать? Он замолчал. Опустил взгляд. — Провести мужчину. И девочку. — И почему не сделал? — Потому что… они ещё могут жить. Творец вздохнул. Его дыхание было похоже на шорох сотен страниц. — Сердце — это компас. Но иногда оно ведёт не туда. — Я не хочу быть судьёй. Я не знаю, кто достоин жить, а кто — нет. — Но ты не судья. Ты — зеркало. Ты просто отражаешь то, что в них. Мальчик поднял глаза. — А если я вдруг… начну чувствовать? Не просто слышать. А сочувствовать? — Тогда ты станешь опасен. — Для кого? — Для Системы. Тишина повисла над ними. Облака под ногами дрожали. Где-то далеко — рождался новый человек. Где-то — кто-то умирал. — А если я не хочу быть частью Системы? Творец повернулся к нему впервые за всё время. — Тогда, Дитя, ты станешь собой.