Дитя Тьмы

(Некоторые люди боятся темноты. А некоторые — узнают в ней родного.)

Город ещё спал. Точнее, делал вид. В окнах горел свет. У кого-то от одиночества. У кого-то — от страха. Мальчик шёл босиком по мокрому асфальту, усыпанному прошлым. На табличках — “не работает”, “сдаётся”, “закрыто”. Он не читал слова. Он читал сердца. Где-то плакала женщина. Но плач был тихим. Сердце — целым. Где-то ругался мужчина. Кричал в трубку. Но сердце — билось неровно, но жило. И вот — щелчок. Как будто кто-то хлопнул дверью в груди. Он замер. Сердце. Сильное. Надтреснутое. Он повернул за угол и увидел: Девочка. Сидела одна. В парке. На качелях. В пижаме и тапочках. На голове — пластиковый веночек. Её глаза были слишком пустыми для восьмилетки. — Ты… ты из снов? — спросила она, не удивляясь. — Не знаю, — честно ответил он. — Я тебя вижу. — Значит, ты — болеешь. Она кивнула. Без эмоций. Как будто это обычное “ага”. — У меня мама умерла. И папа говорит, что я “неправа” с тех пор. Он сел рядом. На землю. — А ты хочешь уйти? — Не знаю. Хочу… чтоб не больно. Она замолчала. Он снова прижал руку к груди. Его сердце билось быстро. Слишком быстро. Что-то изменилось. Он чувствовал — это сердце как его. Только не детское. Девочка взглянула на него и тихо спросила: — А ты… тоже не отсюда? Он кивнул. — Ты поможешь мне найти маму? Он посмотрел на неё очень долго. И сердце… на миг… остановилось. — Да, — сказал он. — Но не сегодня.