от любви

Когда в очередной раз будешь проезжать мимо - завези мне море в сумке. Оно будет бурлить внутри, я буду слышать, как оно рокочет за дверью, как старается вырваться. А ты его не выпускай - держи ручки сумки крепче, чтобы тебе море ни обещало за освобождение. Не ведись на бесчисленные богатства, что зарыты в глубине морского песка; не ведись на его уловки - оно слишком хитро. Мне ли рассказывать тебе о том, что оно погубило тысячи и тысячи людей, которые всего лишь осмелились прикоснуться к нему? Ты поставишь сумку на пол, а море будет призывать на помощь Нептуна - оно хочет на волю, хочет домой, в свои берега. Оно будет плакать и от этого воды станут ещё солонее... Может быть, в этом и разгадка тайны Мёртвого моря - просто его не раз бросали и ранили. Прямо в сердце - точно и хладнокровно. Ты откроешь сумку, а море польётся из него, свыкаясь с паркетом и ковром. Оно будет осторожны накатывать на ножки стола и не понимать решительно ничего. Его сердце будет разбито (мы этого не услышим: лишь только почувствуем где-то внутри, за рёбрами, хрустальный звон) - ты и сам это знаешь. Не нужно мне личное море. Слишком дорого это обходится. Морю нужны берега. Морю нужны обкатанные стекляшки своего разбитого сердца. Но никак не светлый деревянный пол.