Сочинение на несвободную тему

                    Работа есть работа. Она не спрашивает: выспался ли, как самочувствие, не охота ли «к станку»? Ей безразлично, какие меня одолевают тревоги и проблемы. Ей неинтересно, какие сны меня мучают… Приходится вставать, выглядеть прилично, бежать по скользким дорожкам, успевать проверять на ходу тетрадки — священный долг. Ася Павловна попросила вчера взять две «замены» в восьмых классах. А там Пушкин — «наше всё» — укрощает Емелюшку Пугачёва… Нужны слова про благородство, честь, которую «береги смолоду», про верность и про то, что смелость и неравнодушие жизни спасают… А где их взять… эти слова. Как бы ни говорил, а всё сегодня получается фальшиво.       На большой перемене обратил внимание, что у меня на телефоне пять СМС! И номер незнакомый! Кому это в голову пришло тревожить учителя в разгар «самой страды»? Я ж не ученики, телефон почтительно отключаю… СМС-ки странные: все пять с одним словом — «приходите». Тогда, на обеде, я подумал, что это очередной прикол от каких-нибудь учеников, что это даже как-то невинно получается. Вот молоденькой «англичанке» по телефону всякие пошлые признания делали. Престарелой математичке буквы на клавиатуре поменяли местами. В химии сексуально-эротические названия элементов к периодической таблице Менделеева подписали (Si — сиськи, Mn — минет, O — оргазм), химичка стойко перенесла, но таблица испорчена непоправимо.       Однако на пятом уроке мне эти СМС никак не давали покоя. На перемене решил позвонить по этому номеру. Трубку взяли, но на той стороне молчание, даже дыхания не слышно… Точно разыгрывают. Поэтому я и бровью не повёл, с энтузиазмом начал урок в одиннадцатом классе. А когда несчастные «гении» типа выразительно читали кульминацию купринского «Гранатового браслета» (решил, что пусть хотя бы в классе услышат живое слово), я листал журнал и заглянул в список класса со всеми сведениями о учениках. И, конечно, нашёл Юхновича Марека Богдановича… год рождения, адрес, мама, её место работы… О, так её бизнес — это парикмахерская! Их адрес и теле… Чёрт! Это мне СМС Марек присылал? Ненормальный аутист! Не мог ясно написать? Или хотя бы помычать в трубку, как маленький медведь! Короче, простите меня, Александр Иванович Куприн, надо бежать! Отпустил довольных и, как оказалось, невиновных старшеклассников восвояси и устремился к Юхновичам.       На небольшой площадке с машинами, не нашедшими место во дворе, увидел грязную девятку с московскими номерами. Значит, этот урод не на вызове. Марек увидел меня в окно и открыл дверь раньше, чем я позвонил. Ни «здрасьте», ни «спасибо, что пришли». На лице, как всегда, непроницаемость, смотрит куда-то за плечо.       — Марек, это ты мне писал СМС-сообщения? Хоть бы подписал, что это ты! У меня же не забит твой номер! Ну, или гукнул бы что-нибудь в трубку, когда я звонил! Что случилось?       Мальчишка молча развернулся и пошёл к себе в комнату. Я за ним. На столе раскрыта тетрадь, рядом закрытый учебник алгебры: сегодня «не мой» день. Марек пододвинул мне тетрадь. На одной странице красивым почерком выражения с отрицательными степенями, длиннющие дроби с игреками и иксами, их обнимают аккуратные большие скобки, крыши корней, под которыми прячутся от беспощадного сокращения цифры с идеальным наклоном шеек. Меня поразила сама красота числовой симфонии, но вот учительницу, видимо, математическая мелодия не впечатлила. На странице то тут, то там зелёным цветом исправления, знаки вопроса, подчёркивания. И как некролог внизу: «3». И приписка: «Не узнаю тебя сегодня! Переделай задания 8.28 — 8.31».       А на другой странице уже без зелёных поправок:        «11.03 — ушёл с сумкой.       11.28 — вернулся без сумки.       11.30 — пьёт кофе, ходит по диагонали комнаты.       11.45 — пошёл в соседний подъезд, к женщине-хозяйке?       11.50 — зелёная штора стала дёргаться.       12.08 — вышел из подъезда с женщиной, разговаривают на крыльце, машут руками, особенно женщина.       12.13 — вернулся, вытащил коробку и стал туда складывать какие-то вещи.       12.34 — вынес Еву на диван. Что-то ей говорит. Она закрыла лицо руками.       12.40 — он пошёл на кухню, не видно, что делает. Ева подняла руки и машет перекрёстно, что-то говорит, наверное, громко, так как широко открывает рот. Что-то изображает. Видно плохо.       12.45 — он вернулся, она сидит, слушает и смотрит, как он ходит туда-сюда.       12.49 — ему позвонили, он пошёл с телефоном в кухню. Она опять машет, потом показывает, как будто крутит руль. Показывает что-то ещё.       12.50 — у меня зарядился фотоаппарат.       12.52 — он унёс её на кухню, снимать нечего.       13.18 — он перенёс её в комнату со шторами.       13.25 — он оделся и пошёл куда-то, но без сумки с инструментами.       14.15 — он вернулся с пакетом из магазина. Пакет поставил на диван.       14.20 — он выкладывает из шкафа на диван вещи.        Дано: коробки, руль, туда-сюда, женщина в соседнем подъезде расстроена, вещи из шкафа.       Вывод: уезжают».       Нифига себе хронометраж! Я взял бинокль и осторожно выглянул из-за шторы. В противоположном окне я увидел, как мужчина стоит около шкафа, в руках что-то держит. Потом он перешёл в спальню к Еве. Вынес оттуда большой мешок. Исчез на кухне.        Неслучайно Марек начал записывать его передвижения по минутам: фотоаппарат разрядился, а как ещё передать суету и даже панику? Сейчас я это видел, обычно Тимофей медлительный, уверенный, сильный, самодостаточный. Однако сегодня он дёргается, двигается быстро, порывисто. Божена права: мой вчерашний метод вспугнул Тимофея. Она вообще предположила, что «наш муж» что-то знает об истории Райнеров, поэтому растерялся и не послал меня подальше по телефону. Естественно, я высказался за менее фантастическое объяснение: он просто скрывается от полиции.       Божена вчера много чего говорила. И когда отпаивала меня и своего малахольного сына мерзкими лекарствами, и когда вновь провожала меня. Она сказала, что её очень удивляют наши с Мареком отношения и то, что он вдруг заинтересовался жизнью вне своей комнаты.       — …обычно его раздражает всё, что вмешивается во внутренний мир. Даже когда мы ссорились с его отцом и тот поднял на меня руку, Марек даже не заплакал. А тут… Я много думала обо всей этой истории. Из того, что вы рассказываете, из его сочинений не следует на самом деле никакого криминала. Даже фотографии… да — эта девушка несчастна, да — она не любит Тимофея, да — был факт, как он её ударил. Но! Любовь — это непозволительная роскошь в мире инвалидов, неспособность и одиночество никого не смогут осчастливить, а то, что он ударил… Может, он сорвался? И обидное её слово стало той каплей, что переполнила чашу терпения…       — А как же крики этой девушки? Соседка говорила, что она постоянно кричит, когда его нет!       — Но ведь он всё объяснил!       — В том-то и дело, что он!       — Не торопитесь, Михаил. Чужая жизнь — потёмки. Вы же знаете. Вы литературу преподаёте!       — Как раз литература и учит ориентироваться в этих потёмках, — улыбнулся я. — Писатели препарируют героя, вскрывают его сущность и иголочками — к картонке, как экземпляр на всеобщее обозрение, ахание и глубокомысленное осуждение.       — Вы знаете, — пропустила она мою аллегорию, — возможно, Марек видел что-то более страшное. Просто он не может нам это рассказать. В любом случае нужно поговорить с этой Евой…       И вот сегодня я вновь рядом с Мареком, как приговорённый, следую его чутью, занимаюсь тем, что ещё месяц назад казалось мне постыдным и отвратительным — подсматриваю. Надо развязывать этот узел. Если Тимофей и Ева сейчас уедут (что само по себе выглядит крайне подозрительным, учитывая вчерашний разговор), то я буду изнывать от болезненных упрёков совести. Вдруг должен был помочь и не помог? Я не смогу простить себя… хотя бы за то, что не взглянул Еве в глаза. Нужно что-то предпринять. Прямо сейчас. Мне вдруг стало ясно, что сегодня тот день в моей жизни, который может искупить все эти жуткие сны и незрячие ночи, хоть что-то определить в моей жизни. Нужно увидеть Еву. Я смогу разглядеть в её глазах безумие, если его породила болезнь, я смогу различить отчаяние, если оно исходит от близости к ней этого неприятного мне человека. Который не курит. Люди, которые не курят, всегда вызывали у меня подозрение.       Надо только увидеть её глаза. И сразу будет понятно, напрасны ли подозрения. Но вряд ли Тимофей пустит меня на порог. С какой стати? «Здрасте, я хочу посмотреть Еве в глаза»?       Решение вдруг всплывает в сознании в виде комического образа донны Розы из достопамятной советской комедии.       — Марек! Проведи меня в комнату своей мамы! Я решил, что нужно пробраться-таки в эту злополучную квартиру и поговорить с Евой.       Марек, как и следовало ожидать, не шелохнулся, и я отправился в третью комнату в одиночестве. Безусловно, чувствовал себя возомнившим бог весть что статистом великих комбинаторов. В комнате у Божены темно и душно. Я решительно распахнул шторы, запуская любопытное старческое солнце. Не прибрано. На трюмо в беспорядке флаконы, тубы и бутылочки непостижимой косметики. Одеяло горбится звериным комом, створки шкафа-купе открыты, с одной из полок свисают женские колготки. Неудивительно, что Марек сюда ни ногой. Я отогнал вредные мысли о собственном неблагородстве, вспомнил о Еве и решительно стал перебирать вешалки на штанге, отбраковывая то из одежды хозяйки этого будуара, что мне ни по каким статьям не подходило.       Выбрал трикотажное платье чёрного цвета с красным ромбом на груди. Оно не обтягивающее, а шаловливо-трапецией, да и вырез на горловине приличный, без глубинных взглядов. Скинул с себя пиджак, галстук, рубашку и поверх майки напялил платье. Н-да… Груди не хватает, тем более тут для неё есть место. Похрен! Я же не для соблазнения это надеваю! Снимаю брюки и вытягиваю с полки те самые колготки телесного цвета. Гадство, они пахнут женским телом и духами… Наверное, духами. Божена полнее меня, поэтому колготки должны налезть. Волосы на икрах завернулись ошалевшими вихрями. Красота…       Как и ожидалось, на подоконнике нашёл парики: медно-рыжий кудрявый, чёрный с блёстками, белый с короткими волосами. Померил рыжий. Смешно. Обнаружил на трюмо тональный крем, выровнял тон кожи так, чтобы было видно то, что накрашен, и чтобы скрыть мужскую возможную колючесть. Намазал губы розовым цветом. Противно, как будто измазался в конфете и не можешь её слизать. Самое сложное — ресницы: заехал в глаз и измазал кожу под веком, пришлось стирать пальцем и покрывать защитным слоем тоналки. Не красавица, конечно… Брови выдают неженский подход к внешности. Подбиваю погуще чёлку на лоб. Пшикаю обильно на шею сладкими духами из увесистого кубического флакона с золотистой «шапкой».       Самое сложное — обувь. То, что нашёл, на три размера меньше моего, при всём желании не напялю.       — Марек, покажи, какая есть у тебя обувь! — кричу я на весь коридор и, не дожидаясь его появления, начинаю открывать-закрывать какие-то шкафы… Мальчишка в конце концов вышел из комнаты и, абсолютно не удивившись моему виду, направился мимо меня к низкому шкафчику у входной двери. Открыл его. Там и стояла его обувь. Чёрт, ничего не подходило! Кроссовки, ботинки, туфли, ещё ботинки, сланцы для душа, сандалии. Из глубины вытащил серебристые дутыши. Слава современному унисексу! Размер меньше моего, но меньше всего на одну цифру. Втиснул ноги. Как-нибудь дойду до нужной квартиры, а там постараюсь снять!       Тут же на вешалке обнаружил плащ, а на штанге с колец свисали разноцветные платки и шарфы. Вот и прикрою своё вопиющее безгрудие. Я выбрал широкий шарф тонкой шерсти — ярко-красный, градиентно переходящий в бурый. Обмотал небрежным хомутом шею, спрятав кадык, спустил тёмные концы на грудь. Порядок! Из зеркала на меня смотрела рыжая блядь, только растерянный взгляд выдавал неблядские намерения. Рядом с зеркалом стоял Марек, он уставился на мои руки. Да, ладони широкие, пальцы короткие и без маникюра. Но тут уж ничего не поделаешь! Не подкрасишь и не пострижёшь. Однако фотореализма не требуется, лишь бы проникнуть в ту квартиру под видом тётки и взглянуть на Еву. Разведка-то не долговременная!       — Марек, я попробую выяснить, что там происходит. А ты следи — я буду чувствовать себя увереннее, зная, что ты у окна. И ещё, было бы неплохо, если бы ты, как только я окажусь в квартире, выбрал момент и позвонил этому Тимофею по телефону. Ничего не нужно говорить, просто позвони, чтобы он отвлёкся. Помолчи в трубку, как ты это умеешь… Но если не сможешь, то… не сможешь, я пойму.       Я вытащил из своей куртки телефон и понял, что у плаща нет удобного кармана. Чёрт! Куда женщины кладут гаджеты или кошельки? Точно! Нужна женская сумочка! Вспомнил, что в одном из шкафов видел сумку странной круглой формы с меховыми висюльками-кисточками и нелепой пряжкой. Нашёл этот странный артефакт, кинул туда телефон. Решительно прошёл на кухню и вытащил из ящика кухонный нож. Я же не собираюсь им пользоваться! Но всё-таки возьму его с собой. Чтобы сумка не выглядела сплющенной, засунул туда целлофановый ком пакета. Для реализма взял и какие-то бумаги в файле, что лежали на кухонном столе. Они по-деловому выглядывали из сумки. Вот они какие — социальные работники!       То, что Марек был рядом, придавало решимости. Даже перед аутистом, который неизвестно что думает обо мне, не хотелось выглядеть откровенным балаболом, не способным к действию.       — Я пошёл, — и мой голос выдал петуха. Ответа от Марека не дождался и поковылял на улицу. Во дворе никого: у пенсионерок тихий час, у работного люда разгар рабочего дня. Я чувствовал только присутствие мальчишки и даже мерещилось, что он шепчет вслед:       — Будь осторожен… Будь осторожен…       За дверью квартиры №45 было тихо. Я позвонил. От птичьих звуков в тихой квартире стало ещё тише. Но ведь я знаю, что и Тимофей и Ева там! Нажимаю на кнопку звонка ещё раз… И ещё. Неужели он просто не откроет?       — Гражданин Шатихин, — стучу и стараюсь сделать свой голос тоньше. Получается бездарно. — К вам из социальной службы района. Мы знаем, что здесь живёт инвалид. Нам нужно поставить вас на учёт! Откройте!       Оп! Шум внутренней двери, изменяется глазок. Видимо, Лжетимофей изучает меня через линзу.       — Что за служба? — раздался мужской недовольный голос.       — Районный отдел социальной защиты. Я к вам приходила уже, но вас не было дома. Неужели не интересуетесь помощью? Почему сами не пришли?       — Нам не нужна ничья помощь! Мы вообще уезжаем!       — Как уезжаете? Откройте дверь, пожалуйста! Мне нужно, чтобы вы официальный отказ написали. Непонятно, почему вы меня здесь держите?       Мой экспромт и тот факт, что я был на площадке один, возымели успех. Лязгнул засов, и дверь отворилась. Главное — решимость! Во мне вдруг такая энергия образовалась, такая наглость попёрла! Не давая рассмотреть себя, делаю шаг прямо в открывшего и даже упираюсь в его плечо ладонью, отодвигая. Тимофей отступил, и я оказался в небольшом коридоре, в котором стояла в углу одинокая облезлая тумбочка. На ней коробка, запечатанная скотчем. В квартире пахло лекарствами.       — Что же вы до сих пор не поставили на учёт… э-э-э… свою жену? Соседи сказали, что это ваша жена! — громко и несколько истерично начал я наступление. — Какая у неё группа инвалидности? Покажите документы! И что значит «вы уезжаете»?       — Тише, — злобно зашипел мужчина, — жена спит.       — Я не сплю! — раздалось из комнаты, моё сердце начало ухать.       — Вот видите! Разбудили-таки! Что вам нужно?       — Как что? Работа у меня такая — социальная защита, от муниципалитета вам положена дотация, мы должны приписать врача, да и просто знать всё о человеке с инвалидностью. Мало ли что приключается! Вы и сами должны знать, что нужно к нам обращаться!       — Мы здесь были временно, поэтому не стали вставать на учёт, — Тимофей защищался! Хоть и делал это с ненавистью, но, очевидно, мой напор его сбил с толку. Он даже отступил на шаг, но в комнату всё равно не впускал.       — Это вы за себя так можете решить! А помощь вовсе и не вам полагается, а инвалиду! Так она вам жена?       — Мы живём в гражданском браке!       — Значит, на вас оформлен патронаж? Или как?       — Так! Женщина, мы уезжаем сегодня, поэтому ваш визит бессмысленен!       — Куда же вы уезжаете? Мы можем связаться, вас там встретят?       — Ничего не нужно! — мужчина закипал и начал наступать на меня в расчёте выдавить меня вон. — И вообще, с чего вдруг вы к нам пришли? Откуда узнали мою фамилию?       — Так из РОВД пришла информация! — я смело делаю шаг в его сторону. Упоминание правоохранительных органов возымело действие: Тимофей отступил. — К ним поступил сигнал от ваших соседей, подключился участковый, они и к нам с претензией! Почему, дескать, не помогаете семье?       — От соседей? — он прищурился и сжал губы. — В общем, отчитайтесь, что на вашем участке инвалиды съехали!       — Мне нужен ваш письменный отказ от социального сопровождения!       — Что за чушь?       — Ну, знаете ли, не я эту чушь выдумываю! Пройдёмте в комнату. Мне нужно, чтобы ваша гражданская жена подписала документы.       — Нет! Она невменяема! Она не может ничего подписывать! Давайте уже свои бумажки, я всё подпишу! И уходите, нам нужно собираться.       — Невменяема? У вас есть решение суда? Так, значит, вы опекун? Так тогда тем более это ваша обязанность встать на учёт! Как же так? — Мне удалось приблизиться к большой комнате ещё на шаг. Правда, я заметил, что ноздри у Лжетимофея гневно раздуваются, нужно быть осторожнее: если я переусердствую, то он просто выкинет меня вон или… или не выкинет, оставит здесь, навсегда. — Ладно! Мы поступим так: оформим бумаги — отказ от социальной опеки — задним числом, и езжайте себе подобру-поздорову. Несите паспорта!       — У меня паспорта в машине! — мгновенно отреагировал Тимофей и даже оскалился.       — Милый! — раздался сиплый голос из спальни. — Кто там? Зачем паспорта? Мой паспорт здесь, в тумбочке!        «Милый» дёрнулся, его лицо исказила гримаса раздражения.       — Хорошо, пройдите на кухню, сейчас принесу её паспорт, — процедил он.       — Может, вы познакомите меня с женой? Как её зовут?       — Нет! У неё аллергия на запах духов, а от вас… Проходите туда! — И он уступил мне проход на кухню. Пришлось идти. Но как только Тимофей развернулся и отправился к Еве, я запрыгнул в большую комнату — к знакомому уже дивану, который оказался при ближайшем «знакомстве» ещё более древним, с проплешинами обивки и выпирающими пружинами. Тимофей среагировал мгновенно:       — Куда-а-а? — зарычал он и буквально приготовился меня вылавливать, расшиперил ручищи, выпятил челюсть.       — Ух ты! Какая собачка! — я выдал максимум женского наива и фальшивой тяги к пушистым глазастым игрушкам. Сел на корточки и стал наглаживать на самом деле жуткую пародию на собаку. — Она похожа на японскую породу акито-ина! Сла-а-авная такая! Вы знаете, у меня у знакомых была такая — добрейшая, улыбчивая! Её звали Анеко, но вполне откликалась на «Аньку»… Смешная была…       — Я вам сказал на кухню идти! — рассвирепел Тимофей, он даже попытался схватить меня за шкирку. Но я был ловчее, увернулся, поднялся и глядя в его страшные глаза спокойно сказал:       — Что же вы, мужчина, не держите себя в руках? На кухню так на кухню! Не съем я вашу жену! И много вы платите за это жильё? — критически оглядел я знакомую комнату. Здесь она виделась другой. Совсем маленькой, с засаленными обоями и ржавыми батареями. А на стене, что напротив двери в спальню, — зеркало. Из окна Марека его было не видно. Я скользнул взглядом и в окно. Напротив тёмный проём со знакомыми пёстрыми шторами и тюлем. Марек там, я уверен. И его не видно. Вот бы он позвонил сейчас, отвлёк… Но я не верил в то, что мой ученик способен на такой подвиг. — Если бы приехав в Челябинск, вы обратились сразу к нам, то не пришлось бы жить в такой халупе! — продолжал я нести ахинею, — вам бы выделили социальное жильё, помогли бы! А какое старое и примитивное инвалидное кресло! Неужели нисколько не жаль вашу жену? Как её зовут?       — Всё! Моё терпение закончилось, — зарычал он, — либо вы сейчас уходите, либо…       Я не успел узнать, что там следует после «либо», так как из спальни вдруг звонким голосом продекламировали:       — Нас одолевают те печали, о которых серый дождь бубнил,       О которых глупо мы молчали всю дорогу долгую без сил.       Нас одолевают те обиды, что таятся в сердце глубоко,       Что в стаканах на глазок разлиты, не дают нам видеть далеко.       Но бывают дни, как искупление всей тоски, всей стылой немоты,       В них и боль, и смех, и преступление до спасения, до прощения, до черты.       Мы оба — я и Тимофей — заткнулись. Он от неожиданности, очевидно стихами его не баловали. Он нахмурился и вопросительно уставился на меня. Это, наверное, потому, что у меня на лице не просто удивление. Я не знаю, что у меня на лице. Я только ощущаю ледяной кол, что по горлу к желудку вбит этими корявыми стишками, одного самодовольного, не знавшего жизни пиита. Я метнул взгляд на зеркало, смог увидеть только часть кровати с полосатым бельём и голые ноги с узкими ступнями. Тимофей вновь загородил мне обзор на зеркало. Надо справиться с эмоциями, надо не выдать себя, надо бежать за полицией…       — Ваша жена читает стихи? Как мило, — вымученно улыбнулся я; подозреваю, улыбка не получилась. В лёгких всё тряслось то ли от ярости, то ли от страха, то ли от радости…       — Да… — медленно сказал Тимофей. — С ней бывает… — как будто читать стихи — это заскок высшей пробы.       — Это она сама пишет? — я медленно собираю себя, но это трудно, трудно дышать и трудно удержать себя от неосторожного движения, может, надо незаметно вытащить нож и нанести ему удар прямо в шею — туда, куда он сам колол своих жертв. Слышу себя как в банке: — Что же вы скрывали? Девушка-инвалид, пишет прекрасные стихи, мы бы напечатали, был бы резонанс!       — Она не пишет стихов! Это не её. Вам плохо? — Тимофей наклонился ко мне и брезгливо рассматривал лицо.       — У вас ужасно пахнет лекарствами! Что-то мне стало нехорошо! — я ослабил намотанный шарф, растёр шею, так как мне действительно нехорошо. А нужно избрать правильную тактику. Если я сейчас кинусь на спасение, то он меня прирежет как петуха, и я никому не помогу. Нужно не очень быстро, чтобы было не подозрительно, уйти и привести сюда полицейских. Надо позвонить Карасику, он поможет. Это будет правильно… — Пойдёмте уже на кухню и налейте мне воды.       Тимофей не торопился. Он закусил нижнюю губу, а когда я было двинулся в коридор, замычал и схватил меня за волосы. Вернее, за парик… Шапка рыжих кудрей осталась у него в руках. И нет, я не успею вырваться из квартиры! Успеваю только уродской бляхой на круглой сумке залепить убийце по голове. Он с рыком хватает меня за шею, швыряет об стену, бьёт в челюсть… блядь, как больно! В живот! Толкает на пол, пытаюсь встать, получаю ногой в бок! Монстр хватает меня за волосы, тащит наверх, разворачивает лицом к зеркалу, но не успеваю рассмотреть там себя. Удар в нос — и я лечу… «до спасения, до прощения, до черты».       Сильно пахнет кровью. Сначала я вижу Аньку, собака лежит на боку, оскаленная морда задрана, и белый подшёрсток окрашен в ярко-красный цвет. Захотелось закрыть собаке глаза. Перешагиваю через убитого любимца и семьи, и гостей, в комнате ещё страшнее. Сергей Модестович в домашней пижаме тоже лежит на боку, уткнувшись в лужу тёмной крови. Рядом валяется стул. Плед с дивана сдёрнут, подушка лежит рядом с головой Настасьи Петровны. В какое-то мгновение даже показалось, что она прилегла спать, а «подушка убежала». Но я знаю, что я сейчас обойду её и увижу зияющую рану, открытый рот и стеклянные глаза. Я это уже видел. И вроде не надо идти, но я иду, чтобы увидеть смерть в лицо… Но вдруг Настасья Петровна пошевелилась. Я застыл на месте. Женщина медленно села, тяжело встала и повернулась ко мне. Открытый рот, стеклянные глаза, зияющая рана, которую она пытается закрыть рукой, и по руке течёт кровь.       — Михаил, найдите Женьку. Ведь он вам доверяет, он читал мне ваши стихи. Особенно это: «Нас одолевают те печали…» Найдите его, он так хотел участвовать в конкурсе «Золотое пёрышко»…       — Я найду, — пытаюсь ответить я, но страшно болит челюсть. — А вам надо лечь…       — Не могу спать, пока вы не найдёте.       — А я нашёл.       И Настасья Петровна стала устраиваться на полу, положив голову на подушку и блаженно улыбнувшись…       — Кто это? Говори мне! — Из бессознательного меня вырывают злобные слова. Ужасно холодно, дышу ртом, болят зубы. Руки сковывает железное кольцо. Но я лежу на постели. Полосатая простыня. Надо мной повис чёрный мужчина с близко посаженными глазами. Его губы шевелятся, изгибаясь неправильно, не синхронно со звуком.       — Я не знаю его. Скорее всего, кто-то из полиции, — послышался голос слева. — Его нельзя убивать.       — Ерунда! Уже пятнадцать минут он в отключке, а никто не выламывает дверь! Он один! Что за бред ты ему читала?       — Это не бред, это стихи.       — Он очухался? — Меня трясут за плечо. — Эй, артист! Ты кто?       Я мычу в ответ, понимаю, что шевелить губами и челюстью невыносимо болезненно.       — Ты сломал ему челюсть, ублюдок!       — Выясню, кто он и что он знает, сломаю и хребет. Где-то есть его сумка! — И Тимофей выпрямился, встал с кровати, пошёл в комнату за сумкой Божены, в которой телефон, целлофан и нож. Улика и два средства для убийства.       — Как вы меня нашли? — низко наклонившись ко мне, прошептал Женька. Выбеленные, тонкие волосы упали ко мне на лицо. Я попытался что-то сказать, но не смог. — Вы ведь не один?       Даже если бы я мог говорить, то не стал бы отвечать. Ведь это значит убить надежду. Я полоумный идиот! Подозревал, что этот Тимофей опасен для своей «жены», и тем не менее пошёл один. Марек у окна напротив не в счёт. Он не игрок, он зритель. Он даже на свидетеля не тянет. Тогда надо, чтобы он снимал. Пусть этот урод убьёт меня на камеру. А потом Божена отдаст всё в полицию. Они догонят, они всё равно спасут Женьку. Он продержался полтора года. Осталось совсем немного!       Собираюсь с силами и выдыхаю Женьке в ухо слова:       — Надо в ту комнату…       — Что это? — иронично, но страшно произнёс Тимофей, вновь появившись в комнате. Он потрясывал кухонным ножом. — Это социальным службам для самозащиты выдают такое? А телефон… Пароль не подскажешь? — он вновь плюхается рядом с моим распростёртым телом в смешных колготках и подолом платья, задранным так, что становилось ясно, кто я. А я не тот, кто должен носить платья. Он хватает меня за шею, больно сжимает. Прислоняет к щеке холодное лезвие ножа. — Говори, уёбок! Кто ты, зачем пришёл сюда? Ну?       — Х-х-х-р-р… — И кровавый плевок в этого урода. Плевок этот мне стоил почти запредельных усилий, боли в скулах и удара под дых.       — Ах ты, ебучий пиздогрыз! Да я тебя твоим же ножичком кастрирую и хуй твой затолкаю в пасть!       — Эй! Не тут же ты будешь это делать! Мне тут ещё спать! — капризным тоном вскрикнул Женька. — Отстёгивай — и валите в комнату!       — Ева… — щёлкнуло что-то в Тимофее, он навалился на меня, дотягиваясь до Женьки, и жадно поцеловал его в губы. — Мы уедем не завтра, мы поедем сейчас!       — Но… — И он опять залепил губы «жены» поцелуем. Зарычал и сразу же занялся мной. Вытащил из кармана ключик, отстегнул мои беспомощные руки от колец наручников. Ухватился за красный ромб на трикотажном платье и поволок меня в комнату. У меня хватило сил сопротивляться, цепляться за матрац, ножки кровати, косяк двери, шкаф. Каждый раз получал по рукам, в бок. Тимофей шипел, что принесёт топор и пообрубает мои «отростки». Вот сейчас Мареку видно хорошо… может, не настолько ярко, как вечером, но всё равно пусть фотографирует. Сжать пальцы в кулак на правой руке не удаётся. Мобилизую левую и как смог, со всей злости и отчаянием костяшкой среднего пальца попадаю монстру в правый глаз. Тот взвыл, вспрыгнул, в очередной раз пнул меня, попал в пах. Уже даже не особо чувствую боль… непонятно, где больнее.       Тимофей вдруг побежал в коридор, стал остервенело потрошить коробку, скотч не поддавался. Он за меня. Встать не могу, могу только поднять левую руку и помахать Мареку. Женька орёт из спальни:       — Ты не можешь его убить! Не смей! Привяжи и оставь здесь, мы же всё равно уезжаем! Ради меня! Не смей!       — Я сделаю это ради тебя, ради нас с тобой, ради нашей семьи! — трубит в ответ маньяк. Я дотягиваюсь до лежащей игрушечной собаки, тащу её на себя. Зачем? Может, защититься хотя бы ей. Пачкаю игрушку кровью. Прижимаю её к животу.       Ублюдок наконец нашёл, что искал. У него в руках скальпель. Отец говорил, что такой скальпель самый большой, брюшистый. Женька увидел Тимофея в зеркало и заорал громче:       — Эй, он его сейчас убьёт, чего вы медлите? Пора! Эй! — это он моей мифической группе поддержки, отряду особого назначения имени Марека Юхновича. Он думает, что сейчас ворвутся люди в форме и «хэндэ хох!» — злодея к стенке, героя — к награде… прости, Женька…       Тимофей выхватывает у меня рыжую собаку и зачем-то вспарывает ей игрушечное горло. Наклоняется ко мне, и уже пахнет кровью, а с его бесформенных губ капает слюна…       — Неужели вы не видите! Он убивает его, кто-нибудь, помоги-и-ите! — орёт Женька, и со стороны коридора раздаётся грохот. Какие-то люди в форме врываются и скручивают урода, скальпель выпадает из рук прямо рядом с моей головой. Я слышу какие-то лающие крики, и среди всех приказаний, междометий и мата вычленяю одно предложение:       — Надо же, этот странный мальчик из соседнего дома оказался прав, спас человека…