Добрый
5 декабря 2017 г. в 21:34
— Руки у подбирающих котят тёплые, а глаза — добрые.
Резко оглядываюсь, пытаясь в толпе найти человека, произнесшего эту фразу. Но людей так много, лица мешаются. И всё не то. Не то. Не то! Кто из них, кто из этой пластиковой серой биомассы произнес это? Кто ещё не разучился, кто ещё умеет словами творить волшебство, умеет видеть и чувствовать?..
Однажды он спросил у меня:
— Что мешает тебе уснуть?
Однажды он спросил:
— Какому богу ты молишься?
Однажды он.
Был.
А может, его и не было никогда. Может, я его выдумала.
Я больше не доверяю себе, не доверяю своей памяти. Когда-то имела наглость считать себя хорошим человеком. Но жизнь обломала самомнение, чётко указав место.
На лавочке сидит потрёпанный старик.
— Помогите… Хоть десятку…
И пробегаю мимо, точно так же, как и сотни людей до меня.
Девушка просачивается в автобус и неловко наступает каблуком. И локтем её в ответ, будто бы невзначай, мстительно, больно.
Конфетный фантик вырывается из рук и летит, кислотного цвета пятном катится по асфальту. И не ловишь, и пусть.
…Однажды он смотрел на меня и рассказывал, что мера доброты — в количестве пользы, которую приносишь другим. Не себе. Доброта не может быть эгоистичной.
— Но зачем? Зачем думать о чужом комфорте, вместо собственного? Никто потом и «спасибо» не скажет.
— А ты говори. Говори «спасибо» мне, когда я добр к тебе.
Он был внимательным. Он умел слушать и задавать правильные вопросы. Он умел быть добрым, а я разучилась. Но…
— Спасибо.