Выхода нет.

В кабинете сидела леди, чёрные, как тьма, волосы, были собраны в хвост. На ней было длинное тёмное платье до колена и пиджак. Шпильки на высоком каблуке. Она была увлечена написанием отчётов. В двери постучали, она подняла голову и практически предчувствовала, что идёт кто-то знакомый. Двери открылись, в помещение заглянула моська Ионова. Смерть тяжело вздохнула и жестом руки пригласила присесть. - Что на этот раз? - участливо спросила на вид молодая женщина, отложив в сторону, ручку и пергамент. - Пулю словил, - коротко ответил Вася, стащив любимую конфетку из вазочки на столе Смерти, женщина подвинула хрусталь ближе к парню, качая головой. - Куда? - В плечо, - виновато ответил Ионов, прожевывая сладость. - Так и запишем, в плечо, - сделала пометку Смерть в открытом, рядом лежащем журнале для посетителей. - Кровопотеря? - Да. То есть нет! - запутался Василий, отчаянно замахав руками и ногами как это только возможно в сидячем положение. - Смерть! Не надо! Пожалуйста! - переполошился кап-лей, округлив глаза, пытаясь состроить умилительную рожицу. - Я ещё пожить хочу! Честно-честно! - попытался заверить её Кот. - Вася-Вася, ну, сколько ты ещё будешь ко мне попадать? - негодовала женщина, хмурясь. - Ну, что хочешь, сделаю! Только верни! - Ионов тут же пожалел, что ляпнул не подумав. Женщина улыбнулась и кивнула. - Идёт. Васенька, спой мне! - Смерть довольно улыбнулась, внимательно наблюдая, как кап-лей растерялся. - Чтоб тебе было проще, вот гитара, - она щёлкнула двумя пальцами правой руки и у парня на руках появилась гитара. - Сплинов мне! Ионов улыбнулся. Знает он одну подходящую песенку для неё. Парень покрутил в руках чёрную акустическую гитару, взял по-удобнее и взглянув на гриф, припоминая аккорды. - Сколько лет прошло, все о том же гудят провода. Все того же ждут самолеты. Девочка с глазами из самого синего льда. Тает под огнем пулемета, - секундная пауза, он улыбается и продолжает. - Должен же растаять хоть кто-то, - запел он, еле подавив улыбку, услышав, как Смерть ему тихо подпевает. - Скоро рассвет, выхода нет, ключ поверни - и полетели. Нужно писать в чью-то тетрадь кровью, как в метрополитене. Выхода нет. Выхода нет, - последнюю фразу они произнесли буквально синхронно. - Где-то мы расстались, не помню, в каких городах. Словно это было в похмелье. Через мои песни идут и идут поезда, исчезая в темном тоннеле. Лишь бы мы проснулись в одной постели, - как-то меланхолично пела женщина, в такт, постукивая пальцами по столу. - Скоро рассвет, выхода нет, ключ поверни - и полетели. Нужно писать в чью-то тетрадь кровью, как в метрополитене. Выхода нет. Выхода нет, - парень остановился и украдкой бросил взгляд на Смерть, которая блаженно улыбалась. - Давно же мне никто не пел, - призналась она, сделав глоток холодного кофе из чашки. - Ладно уж, свободен. Но не дай Господь, что ты явишься ко мне на ближайших праздниках! - пригрозила Смерть, поставив чашку на офисный стол. - Пожалуюсь командиру! - Выхода нет, - пожал плечами Кот. - Выход есть, нет только из гроба. Ясно?! - рявкнула она и добродушно добавила, научившись этой фразе у одного посетителя. - Молодёжь... - Так можно, я пойду? - парень обворожительно улыбнулся, а женщина небрежно отмахнулась, мол: "Делай, как знаешь. Как вернуться обратно ты в курсе". Ионов подскочил со стула, в руках придерживая гитару и, аккуратненько прислонив инструмент к стене, практически выбежал из кабинета. Но тут же его моська появилась в дверном проёме. - Тут Батя, можно ему пройти? - Ионов! - взвизгнула дама. - Ещё раз явишься - у себя оставлю и секретаршей моей будешь! - она подскочила со стула и направилась к парню, угрожающе шипя. - Брысь, я сказала! - Смерть пнула парня под зад, выталкивая из кабинета. - И до завтра чтоб не являлся! А то командиру пожалуюсь на проф. не пригодность! Тебе до девяноста лет жить! Понял?! - немного отдышавшись, она посмотрела, как Кот буквально улетает по коридорам, потом покачала головой и повернулась к Булатову. - Проходи, Ваня. Будем теперь с тобой разбираться. Рите давно цветы дарил?