Боль
16 января 2015 г., 09:15
Бык пил. Не то, чтобы это было для него нехарактерно, но. На первый взгляд, все было как обычно: он сидел на своем любимом стуле, он слушал менестрельку и наливал "напиток" всем желающим, а часто и не желающим, но не могущим ему отказать. Бык шутил, отвешивал комплименты, травил байки. Бык был собой.
И не был. Любой, кто хотя бы немного с ним общался, видел в единственном его глазу застывшую боль. Знаток людских душ, вроде Варрика, подметил бы напряженные плечи, что не расслабляются и после целого вечера пьянки. Опытный воин, как Кассандра или Блекволл, видели с силой стиснутые пальцы - на кружке или бутылке, но представить под ними чужую шею - легче легкого. Коул просто чувствовал его тоску и пустоту. И никто не рисковал заговорить с ним об этом.
Просто Бык пил. Не умея и не желая выносить свою боль вовне, он скорбел как умел. И порой задавался болезненным как нарыв вопросом: а стоит ли Кун таких жертв?
