Три звезды

Третья чашка кофе на столе. Пустой экран ноутбука, который нужно заполнить буквами, сложенными в произведение. Просто потому, что мне это нужно. Хочу вылить свои эмоции, всё то дерьмо, что накопилось за эти полгода. И нихрена не получается! Это убивает меня. И заказчик меня тоже убьёт, узнав, что книга не будет написана в срок. Рассказы получаются только из эмоций, которые у меня возникают, или наоборот — рассказы отвлекают меня от всего. Но ни буквы, ни строчки, и предложения не возникает в голове! Это сводит с ума. Это как болезнь…Долгая и мучительная… Этот дурдом продолжается уже третий год. Я Эмма и я писательница. Хотя, этим словом такую профессию назвать сложно. Потому что я не могу писать то, что мне вздумается. Заказчик даёт тему, мы с ним определяем сроки, объём произведения, и я возвращаюсь домой, где начинаю «выстрадывать» свои мысли на эту чёртову задумку. Никакого полёта мысли за рамки, ничего такого, что уже не писалось шестьдесят тысяч раз. Зато, за это я получаю немалые деньги, так что, это стоит того. Не помню, когда отказывала себе в чём-либо, типа одежды, техники, еды. Мобильник разрывается от звонка. — Алло. — номер не определён, видимо, кто-то хочет казаться загадочным. Не лучшая попытка. — Здравствуй. — мужской голос, со странной надменной интонацией. — Кто это? - ну, попытаться можно. С той стороны линии раздаётся тихий смех. — Мы скоро увидимся. — и гудки. Пф, можно было и поболтать, так-то… Возвращаю свой взгляд обратно на унылый вид ноутбука, и выключаю его к чёртовой бабушке. Всё равно ничего путного из этого не выйдет. Хватаю пачку сигарет и зажигалку и выхожу на балкон. Я живу на четвёртом этаже, в старой «хрущёвке», где всё слышно всем. Удивляюсь, как это здание ещё не развалилось на мелкие щепки. Подкурив, я оглядываю обстановку на улице. Солнце сегодня необычайно яркое, тёплое. Внизу, на площадке, играет в классики местная детвора. — Я сколько раз говорил, не курить на балконе! Весь дым ко мне идёт! — престарелый мужик, в возрасте маразма, кричит на меня с верхнего этажа. — А вы не нюхайте! Моя квартира, что хочу, то и делаю! — пригрозив мне кулаком, он уходит в квартиру. Тоже мне, страж порядка. Из-за этого мудака сигарета потухла. Ладно, здоровее буду. Свернув ей голову в пепельнице, я возвращаюсь в спальню. Набрав номер подруги, я ожидаю её ответа. — Дарова. — как всегда не выспавшийся, её грубый голос заставил меня улыбнуться. — Дарова, что творишь? — Сплю. А сколько время? — Задолбала валяться, вставай, пошли купаться! — С ума сошла чтоль? На нашем «пляжу» в кавычках нечего делать. Один мусор вокруг. Давай лучше в город смотаемся, проветримся. — Уговорила. Пакуйся, я буду через полчаса. Я надела летнее, ядовито-жёлтое платье, которое струилось по моему телу и выгодно подчёркивало все его достоинства. Немного подкрасила глаза, делая выразительнее их голубизну. Сделала натуральный румянец на щеках. Заколов длинные тёмно-русые волосы в пучок, я была готова ехать в город. Из обуви я выбрала белые балетки, потому что прогулку с Сашкой на шпильках я не выдержу. Попрятав всё нужное и не очень в небольшую сумочку, я взяла ключи от машины и дома и вышла на улицу. «В город смотаемся», можно подумать, мы не в городе живём. Ну ладно, на окраине, и что с того? Всё равно не в деревне. Так бы мне и ехать не надо было. Я завела автомобиль и через десять минут уже была около чёрных железных ворот. Саша вышла из них не в настроении с криком «ну и ладно!» и хлопнула тяжёлой дверью. Быстро влезла в машину и села, надув губы. — Мне машину только не ломай, я с тобой не ругалась. — Да бабка задолбала. Сходи за водой, сходи в магазин. Я ей с утра пять фляг воды натаскала, а ей всё мало! Понимаешь? Пять! У меня уже спина отваливается! Можно подумать, в доме мужиков нет! Пусть вон Миша таскает, я то что? — Я опять тебя спасла? — Да. — посмеявшись, мы двинулись в сторону парка.