If i'm falling...

Логин. Пароль. Вход. Звук открывающегося окна анонимного чата разрезает тишину квартиры каждый вечер. Чуть позже – стук пальцев по клавиатуре, одинокое «Привет» всем и одновременно никому. Парень нашел в этом маленьком уголочке интернета свое утешение, ведь только тут он мог написать все, что хочет. Только тут он может написать совершенно незнакомому человеку то, что хотел бы высказать в лицо своему боссу; мог написать все, что накипело у него на душе после общения с клиентами, которые совершенно ничего не понимают в сочетании цветов, но, тем не менее, указывают, как лучше. В такие времена в голове Кибома моментально всплывает фраза из интернета – «Клиент всегда пидор». «Мои рисунки никому не нужны» - пишет парень очередному случайному собеседнику. После нескольких секунд следует ответ - «Прямо как ты». Блондин, едва заметно, горько улыбается левым уголком губ. ‘А ведь правда’, думает он. Игнорируя жестоко правдивого инкогнито, Кибом откинулся на спинку стула и повернул голову в сторону множества полотен, расположившихся в ряд на холодном паркете. Разноцветные мазки образовывали вместе, как ему казалось, отвратительные пятна. Виной тому – черный цвет, который превращал калейдоскоп ярких красок в грязь. Кажется, в этом есть некий смысл? Звук открывающегося окна чата «Тет-а-тет» слегка нарушил тишину, но Кибом не обратил на него внимания. В такой позе он просидел еще несколько минут, буравя стеклянным взглядом свои произведения, но потом все же решил посмотреть, что ему написали. В маленьком окошке справа от общего чата парень увидел простое «Привет», которое сопровождалось, вроде, довольно милым смайликом. Кибом мысленно улыбнулся этому и тому, что удостоился чьего-то внимания. Недолго думая, он ответил на интернет-приветствие. «Как дела твои?», моментально пришел ответ, чему Ки удивился. Из-за того, что ответ был слишком быстрым, парню показалось, что его собеседник сидел и ждал его ответа. Настораживает. Этот одиночка уже во всем ищет подвох, даже в сообщениях незнакомца. «Если не считать того, что я – полный неудачник, то всё в порядке!», ответил он. Он не хотел грубить анониму, но, будто бы, по-другому он не мог общаться. Боясь, что спасение его одинокого вечера упорхнёт, Кибом быстро пробежался тонкими пальцами по клавиатуре, после чего в строке сообщений появился текст «Прости, я был слишком груб». Отправить. Следом еще одно «Просто настроение ни к чёрту. А как твои дела?». Он спрашивал не из вежливости, а из реального интереса. Кибому всегда казалось, что в подобных анонимных чатах обитают только одиночки, которым не с кем поговорить в реальной жизни. Он считал себя одним из таких людей. Он всегда спрашивал у незнакомцев о том, как обстоят их дела. И даже не смотря на то, что больше половины из них отвечали, что у них все хорошо, он им не верил. Счастливые люди не сидят в интернет-чатах, не интересуются жизнью других людей, не лгут другим, а главное – не лгут самим себе. «Ну, не переживай. У тебя есть я! Я поговорю с тобой! Расскажешь мне, что случилось?». В голове блондина появилась мысль о том, что аноним хорошо прикидывается. Наверняка на его плечи взвалился непосильный груз, вот он и строит из себя весельчака, пытаясь отвлечься. Хоть ему и было жаль незнакомца, так, как себя, он не жалел никого. Кибом считал, что он не заслуживает такой жизни. Сколько бы он ни старался, сколько бы сил ни тратил на то, чтобы все изменить – у него не получалось. После каждого провала он подбадривал себя: «Ничего, Кибом, ты попробуешь ещё раз», «Ничего страшного, когда-нибудь, все будет хорошо»… Это ‘когда-нибудь’ так и не наступало. Его руки просто опустились. Он сдался и решил плыть по течению, убивая свободное время в интернете. «Ты не ответил», отправил Кибом. Он поскорее хотел разоблачить врунишку. «У меня все прекрасно», отвечает собеседник. Кибом усмехнулся своей удивительной проницательности, но после заметил, что тот печатает что-то ещё. «У меня есть все: огромный дом, крутая тачка, куча денег и прочее. В общем, у меня есть все то, что обычно есть у сынков богатеньких родителей. Поэтому, предки говорят, что у меня все ‘прекрасно’». «Предки? Хм, они даже настроение тебе подарили», ответил Кибом. «У меня есть все, кроме близкого человека, хотя бы одного», блондину нравилось, что этот аноним, наконец, откроется ему. Он выскажется, ему станет легче, а Ки, погруженный в чужие проблемы, хоть на миг забудет о своих. «Хм, неужели? Думаю, вокруг тебя есть много людей, которые с радостью предоставили тебе свою, так называемую, дружбу.» «Так называемую… Абсолютно им всем нужны лишь мои деньги, а общество зажравшихся наследников мне противно настолько, что блевать тянет.» «А вот у меня тоже нет близких людей. Только еще плюс у меня нет огромного дома, машины и денег. Все, что у меня есть – мои рисунки. А знаешь, какой от них толк? Никакого.» Черт. Он хотел помочь этому парню, а в итоге опять жалуется. «Круто, что ты умеешь рисовать.» «Это обычные каракули.» «Я бы хотел на них посмотреть.» Кибом замер. Мысли о том, кем мог быть этот парень (маньяком, убийцей, маньяком-убийцей), просто заполонили его разум. Он испугался. Наверняка, это какой-нибудь охотник на ходячих депрессняков, над которыми ему нравится издеваться, а потом насиловать, убивать, расчленять и закапывать. Парня передернуло от собственных ужасающих мыслей. Никто никогда не хотел увидеть его рисунки. Положив ладони на клавиатуру, Кибом уставился на последнее сообщение в диалоговом окне. Он не верил. Боялся. Казалось бы, такому убитому своей судьбой парню должно быть все равно, но нет. Этот парень не хотел умирать. Этот страх перед неизвестностью означал то, что в его сердце все еще живет надежда, что он выкарабкается из этой ямы. Он сможет сделать свою жизнь лучше. Он верит, он ждет. Он мечтает. «Хочешь их увидеть? Тогда приходи ко мне. Прямо сейчас.» Парень написал это будто на автомате, и так же на автомате отправил, после чего прижал маленький кулачок к губам. Вот его приглашение, вот адрес. Он не мог пошевелиться. «Сегодня вряд ли получится. Ты не против, если я приду к тебе завтра днем?» Кибом облегченно выдохнул. Он явно сглупил, позвав незнакомца в свой дом поздно вечером. Если парень хочет прийти завтра днем, значит он, все-таки, не маньяк. Значит, убийца… Кибом шлепнул ладонью себя по голове, чтобы хоть как-то утихомирить этот ужасный вихрь мыслей. «Буду ждать», отправил блондин в ответ, и его собеседник тут же вышел из онлайна. На часах уже было за двенадцать. Кибом, сохранив вкладку с «Тет-а-тет», выключил компьютер и отправился в кровать. Определенно точно он не понимал, что произошло и что должно было произойти. Несколько раз он спрашивал себя «Не сплю ли я?», и все эти разы ответ был отрицательным. Тому свидетельствовали красные следы от щипания на руке. Кибому было страшновато, потому что у него никогда не было гостей в квартире, он не знал, как их принимать. Да еще и незнакомец, имени которого он даже не знает. Да что там имя, они всего-то полчаса читали сообщения друг друга. Худощавые ручки заледенели от волнения, и Кибом сам не заметил, как уснул, укутавшись с головой в свои размышления, словно в одеяло.