Седьмая пятница
13 февраля 2015 г. в 16:03
Я просыпаться в этот день ужасно не хочу
В глазу рябит назойливо нечетное число
От света жмурясь, в потолок смотря молчу
Считаю трещины, пытаясь сохранить тепло.
Тринадцатая пятница в окно стучит,
Скребет когтями по стеклу, как мартовская смерть,
А голос ее плавный в памяти звучит,
Вбивая глубоко под кожу, в душу раскаленный жердь.
Она крадется тихо, будто в храме мышь
А тень ее горбатая до крайности угрюма и ужасна,
Она на нервы действует ревнуя лишь
К портвейну...
Но как же без него прожить день не напрасно?
Кругом лишь лица стертые от времени,
Сливаются с толпой, что душит будто в стирке севшая одежда,
Не раз задался я вопросом: "С теми ли
Пол жизни я провел, ведя себя как мразь и полная невежда?
На сей вопрос ответы есть
Но знают о них только жизнь и тягость смерти,
Но падки эти обе на ту лесть,
Что мне противна с детства, вы поверьте.
Какой же смысл сегодня выходить?
На улицу, чтобы под тяжесть солнца с легкостью сугробов,
Бежать вперед, на правила забив,
Прочь от ментов, которые хотят меня загнать скорее в гроб.
И вряд ли в эту пятницу мне повезет,
И хоть я панк, и у меня семь пятниц на неделе,
Но все из них с тринадцатым числом, и память сего факта не сотрет,
И я опять бегу вперед, чтобы к ларьку успеть, затем забыться в пьяном бреде...