ZастрелисЬ

В комнате пусто, холодно и как в деревенском клозете темно За окном тихий дождь барабанит по нервам целую вечность, А я в кучку окурков перед собой бросаю очередной бычок. Ногу свело. Но это в сто крат приятней того, что я пережил, как испытал свою человечность. Жизнь - это боль от огня иль углей, когда на голову тебе падает крыша здания, Жизнь - это боль от удушья, это страдание от нехватки того, что приносит родное тепло, Жизнь - это боль от того, что в памяти носишь клюющие мозг, никому не нужные знания. Жизнь - это боль, когда раскаленной плойкой засветишь себе одновременно в глаз и в ебло. Можно годами затягиваться, сидя на ледяном без ковра полу, А я, задыхаясь от смеха, совершенно один, едва ли дышу, Поднимаюсь, разбросавши бычки, подхожу к неживому столу, Он таков же как я - одинок. Об этом на стенах коряво пишу. Жизнь - это боль, когда глаз обожжешь лежащим в луже бычком, Жизнь - это боль, когда летишь на землю с небес, например с качели, Жизнь - это боль, когда тебя в чужом здании будят под ребра тычком, Жизнь - это боль, когда после слэма места живого не найдешь на всем теле. Распыляя баллончик с краской по неровности ставших мне родными стен, Обводя взглядом узоры обоев и мертвый, загаженный пол, Понимаю, что тысячи подростков могли вскрывать здесь тысячи вен, А я здесь один кто живой, пусть внешне одет, но в душе как сокол... Жизнь - это боль, когда не разбирая дороги от мусоров мчишься прочь без оглядки, Жизнь - это боль, когда всю жизнь со смертью по-детски играешь в прятки. жизнь - это боль, когда картошку полов, ебнешься с размаху на грядки. Жизнь - это боль, когда в телефоне осталось лишь три процента зарядки. Закончив работу свою, протяжно вздыхаю, я здесь лишний, я понимаю... В отличии от стен, от стола, от окурков, могу уйти прочь, туда где меня... Хотя... относительно понятие боли и счастья... они здесь лежат в тишине, а я среди шума блуждаю... Блуждаю порой тихо, порой с криком, проклиная за то самого себя... Но не хочу я стоять здесь, тишину баюкать и слышать как скребутся стены, Не хочу так и дальше терпеть свою память, скитаться, сыпать на раны соль, В одиноком здании, подлежащем сносу, ощущаю себя посреди арены, Ухожу, не хлопнув дверью (ее здесь и нет), оставляя здесь свою мысль, самого себя...

Ведь я как и стены учу свою роль... Наша жизнь - это страшная боль...