Тише, тише...

Уже наша встреча подходит к концу, Похоронное платье обоим к лицу... На лету замерзают, Улетают всё выше слова... Ничего — всего лишь Шелест, сухая листва, Голосок твой ломкий Шуршит еле слышно: «Тише, тише, Милейший и дорогой, Эти двери закрыты — Никуда уже не уйдём, Не покинем друг друга В привычном грехе, В мерзейшем объятии, В слепящей белизне». Тише, тише, Снег в горах пожирает звуки... И души? Не наши... У нас больше нечего жрать, Нечего брать, Пусты, сломаны, Вычерпаны до дна, Сожжены дотла. И не выходит плакать, Не слёзы На слоновой кости платья, На шёлке твоём, — Просто жирная гарь, Усталая хмарь Прогоревших надежд. Тише, тише, Замедляют свой бег поезда, За горизонт закатилась звезда, Шестикрылые ангелы, Птахи в тумане, Как в жиже, Застыли недвижно, Чтобы пасть нам на плечи С замёрзших небес. «Пора падать и вам», — Шепчет пропасть Манящие вирши. Мы танцуем Вальс последний на крыше... Развязки ждали Слишком давно, И теперь нам уже всё равно: Разучились рыдать и смеяться, Утратили чувства и страхи, Накопили без меры Памятный хлам. Я отдам Тебе то, Что ты так хотела... Запоздало. Я не успел, ты не успела, А теперь не имеет значения, Кто виновен, кто прав, Кто кому, что чему... Ни к чему. Нам осталось одно: Танцевать, шурша подолами, Всё ближе и ближе к краю, На этой белейшей крыше Почти интимное наше Свиданье, «Слышишь, родной?» «Наконец-то слышу, родная». Это снежинки звенят, Падая в ночной тишине, Вместе с ними мы В бездну летим, Головы — в лёд, Дыхание — в губы прохладные... Завернуться в глухую вату, Заморозить боль И разбить на части, На кристаллы воды. Да, mea culpa, Как жаль: На полотно свежее Без сантиментов, Нежностей Притащили свою Невзрачную грязь. Признаемся честно: Я — мразь. И ты тоже — мразь. Оттого и были так страстно-близки: Одни на двоих увечные мысли И разбитые на осколки мечты, Два сломанных пыльных крыла. Это жизнь, и мы не со зла... Просто так уж вышло... Тише, тише, всё равно никто не услышит, Некому о нас горевать, мы впустую истратили Призрачный шанс. Чего же без толку, Драку закончив, Кулаками махать? Раз свой выбор некогда сделали, Стоит суметь с достоинством проиграть: Мы укутаны в саваны... нет, В драгоценный бальный атлас, Усыпаны бриллиантами снежными, На лицах точёных Гордость безбрежная — У нас мёртвые, чёрные глаза... Пусть! Стиля у нас всё равно не отнять. Тише, тише — Мы тихонечко падаем с крыши.