Звонок: из Москвы в Лондон
11 мая 2018 г. в 13:20
— Доброго вечера, мистер Ройд.
Или лучше сэр Артур Керкленд?
Я звоню объяснить исход нашей сирийско-скрипальской «терки».
Если завтра начнется война, вся кровь на твоей будет совести. Твоя дорогая страна — словно Австрия в Союз Тройственный — уничтожит саму себя. Ради истинного виновника.
Ради Альфреда и меня.
Горят города, горят страны. Ты помнишь свой Лондон в огне? Ты помнишь святую боль?
Артур, в своей стране — ты больше отнюдь не король.
Если хочешь виток истории... она обернулась вспять. Ты и Франция снова в сговоре: вместо Мюнхена тут Дамаск.
Альфред целится в сердце мира, Людвиг с Гилбертом шепчутся громом. Они пьют по ночам не пиво, они пьют мой коньяк с «Корвалолом».
Ракеты нацелены на Москву. Неужто так хочешь сердце — сердце мое! — ты отдать ему? Интересная же концепция: не мое — значит, никому.
Лоскутная (не)империя — ею нынче ведь будешь ты. Но, если честно, не смею я между нами сжигать мосты. Мне хватило «железных» оков, в которые гнали вожди, и сейчас я ищу предлог, чтоб сказать тебе «подожди». Чтоб ты не сбежал от меня к своим жалким капиталистам — я ведь тоже один из вас, я такой же теперь... нечистый.
Прощайте, сэр Артур, (не) мистер Ройд. Забудьте наш бартер — народ и любовь, правда, только всегда с меня. С тебя — вальс на моих костях.
Если завтра начнется война, не узнаем о ней в новостях. В этот раз я умру со столицей, но пущу тебя, Артур, ко дну. И пусть тебе с братцем приснится, как вы победили в войну, победили свой главный страх.
...а возрождаться из пепла — я умею в Петровских стенах.
До встречи в Аду, Керкленд, сэр.
— Можем встретиться.
Я подожду.
Потому что автоответчик тоже — замолкает при взрыве бомбы. А ты, Артур, ты червь под кожей, ты проник мне уже под ребра. Твоя Англия — (не) мое мировое гетто.
...только гудки. Как и прежде, совсем без ответа.