Блинк

      Тот день запомнился мне припекающим до костей солнцем и запахом асфальта.       Да, именно асфальта, который, казалось, был везде. Слева и справа от меня - отрезки трассы, а в ушах то и дело звук удара резиновых наконечников палок об этот асфальт. Рокот маленьких пластиковых колес и грохот моего сердца. Я - на биатлоне.       Так, что же на часах? Отлично, у меня в запасе около часа до начала гонок. С этой мыслью я побежала к ограждению - единственному, что отделяло меня и спортсменов. Какие сильные ноги, какой крепкий стан и мощные руки. Они проносились мимо меня один за другим, а я вглядывалась в лицо каждого, пытаясь узнать хоть кого-то, не говоря уже о НЁМ. Тот, ради кого я здесь. Тот, кто известен всем. Конечно, это Норвежец, и, конечно, это Эмиль. Так сложилось, что мою непростую и всё отрицающую натуру он покорил своей улыбкой, своим стилем, своим взглядом. Но, простояв около семи минут, я никого не разглядела и с удрученным видом двинулась к трибуне. Но я знала, что это еще даже не начало.       Откуда столько народу? Тут что, вся Норвегия?! Все они еще не начали массово двигаться в сторону трибун, поэтому я заняла самое удачное место - слева в десяти метрах - стрельбище, прямо передо мной - штрафной круг, такой крохотный, но такой близкий. Я была невероятно рада.       Всюду закреплены камеры. Тут я увидела пару биатлонистов, и даже узнала кое-кого. Тот, что убирал в чехол винтовку, был младший Бё, сильный и спокойный. Он ушел почти сразу. Черные волосы и борода, чуть темная кожа - это бесподобный Симон Фуркад. Поговорив с кем-то, он также удалился из моего поля зрения.       Оставалось только ждать.