Помойка

      Тогда мне было десять. Он всегда сидел на лавочке у фонтана в городском парке. Всегда в одной позе: откинув голову назад и глядя на небо. Я помню, как тихо выбиралась из дома с маленьким рюкзаком и мягким мишкой в руках, и бежала в сторону парка.       У него был серый плащ, который яростно трепал ветер, и тихий, пробирающий до дрожи голос. Я садилась рядом и так же, как и он, смотрела на небо.       — Скажи, а почему люди несчастны? — тихо спрашивала, округляя васильковые глаза.       — Потому, малышка, что они не умеют любить. Не видят очевидного и все время лгут, — не отрывая глаз от облаков, отвечал мой друг.       — Но ведь есть хорошие, они ведь должны быть счастливыми? Правда?       — Нет. Хороших людей не бывает.       — А я? Я тоже плохая? — от обиды на глаза наворачивались слёзы. — Не хочу быть плохой.       — Пойми, малышка, — он хмурил брови и легко касался моих волос, — у каждого внутри помойка. Скрывает он это или нет — все равно помойка. Главное, сидеть на своей помойке, тихо разгребать её и не соваться на чужие!       — Но почему?       — Ты просто не сможешь помочь им очистить себя от грязи и скверны. Тебе просто не хватит сил. Толку не будет, лишь сама станешь такой же грязной, как и они. Понимаешь?       Я быстро кивала головой, соглашаясь с ним, но все равно продолжала верить в этих несчастных, серых людей, бредущих мимо. Он горько смеялся, произнося:       — Вот видишь, ты уже мне лжешь.       — Знаешь, а я все равно буду в них верить. А вдруг все изменится?       Он снова смеялся, устало прикрыв глаза.       — Ты уже в Помойке.       Звучали его слова, серебристой дымкой растворяясь во мгле. А я все продолжала верить. Напрасно…