Несказанные слова

— Снова Тохой любуешься? — Да, — не думая, машинально отвечаю я. Стоп! Что это было? Нет, не мой внутренний голос… Пока он не материализовался, до такого не дошла ещё, вроде… Кто же это был тогда? — Всё же любуешься… — между мной и экраном появляется улыбающееся Надино лицо. — Что ты сказала? — пытаюсь состроить дурочку я. — Спросила «Антоном любуешься?» Ты ответила «да», — ликующим тоном завершила Надежда. — Даша, неужели? Ты наконец влюбилась! Это надо отметить! — заявила Скардино, наливая в бокалы лимонад. — Стоп-стоп-стоп. Притормози коней, Надь. Что ты опять себе навыдумывала? Я всего-навсего наблюдаю за техникой стрельбы, — пыталась спокойно, не нервничая, чтобы не навести подозрений, возразить я. И, похоже, у меня получилось: — Ты что, совсем? Стрельба Шипулина? Как эксперт тебе говорю, не смотри. Только ошибок наберёшься: и промах последним выстрелом, и ритм стрельбы… И вообще, ты что, забыла, как Шипулин накосячил в пасьюте? Три промаха при безветрии! Хочешь такой же стать? Личный мой совет… А отличную я отмазку придумала! Наде только напомни о стрельбе: заболтается — не остановить! Вот и сейчас, пообещав моей любимой подруженьке посмотреть стрельбу Шемппа и Эдера, я поскорей отправила Надю в её комнату и осталась, наконец, в тишине и спокойствии. — Но не забывай: как влюбишься — признавайся! А то мужики в наше время такие трусы! Хоть и любит — фиг расскажет! — кинула она мне напоследок. И зачем она это сказала? Эта фраза глубоко засела в мозгу, не давая заснуть. Тем более… Вот он, Шипулин, онлайн — лишь кнопку нажми. Как интернет сближает и отдаляет одновременно! Ну что? Написать-то написала. Но вот отправить! Никогда не любила сопливые романы и не могла поверить, что такое бывает в жизни: нажать никчёмную кнопку, оказывается, так трудно!.. Да проще два раза подряд без остановки индивидуалку пробежать! Вот если возьму, наберусь смелости, отправлю — случится ли чудо, как в том романе? «Нет, конечно», — отвечает здравый смысл. «А вдруг?» — бухает сердце. «Не верь сердцу, не ведись на эмоции», — вспоминаю я чьи-то слова. Наверно, правильные. «Остановись, Домрачева, стоп. Остановись, — снова и снова твержу я себе. — Что ты нашла в этом Шипулине? Всего лишь милый красавчик с голубыми глазами. Кто ты для него? Правильно, просто сестра, подруга, которой можно довериться. Просто подруга…» Не стоит нажимать кнопку, чтоб узнать столь плачевный ответ. Тем более рука застыла недвижимо, как у статуи. Хватит грёзить о несбыточном.

***

Сообщения так и остаются неотправленными. И эти двое смотрят друг на друга лишь с экранов компьютеров.