Зимнее
13 декабря 2016 г., 16:54
Никаких героев, никаких границ:
Я сбежал по тропам, забывая мир.
Где я был и не был — прошептать бы смог,
Только острый ветер обжигал лицо.
Никаких героев, только путь и лес.
Я ночной зимою упаду на снег,
Заберусь руками в белый нежный пух,
И горят ладони, будто чем-то жгут.
Никаких героев, только шорох крон.
За спиной мне совы посылают звук,
Что тревожит сердце, заставляет выть,
Ибо шепчут совы, что меня там ждут.
Где-то там… На Север, по сугробам вверх,
По реке замёрзшей, находя тот след,
Среди хвойных сосен, у горы застыв,
Отворяю двери и смеюсь навзрыд.
Там тепло и странно, кокон старых шкур,
Никаких героев, никаких речей,
Только руки поверх накрывают вдруг —
Те, что были в прошлом, — согревая дух.
Примечания:
Последнее время мне всё чаще и всё больше хочется купить дорожный рюкзак, собрать вещи и свалить на север. Зимой.
Свалить в зимний лесной путь, обжечь руки о снег, втягивать морозный колючий воздух в лёгкие, смеяться падающему и танцующему снегу вокруг и... Идти, идти, идти.
Наверное, было бы прекрасно иметь такую возможность — сорваться с места, скинуть оковы обязанностей и долга, чтобы наконец-то найти себя самого и то, что ищешь, то, что очень важно и нужно.
А впрочем, не слушайте Марке, он просто разошёлся и, видимо, хочет снега.
