.online/

Он никогда не понимал алгебру. Никогда не мог решать сложные математические задачи и примеры. Не понимал геометрию с ее запутанными теоремами и аксиомами. Это было далеко от него. Он любил музыку и все искусство в целом. Точные науки давались ему очень трудно. Каждый вечер он прикладывал титанические усилия, чтобы заставить себя сесть за письменный стол. Как можно любить то, что ты просто не можешь понять? Как можно любить себя, если ты сам себя не понимаешь? Он не понимал себя. Не понимал смысла своих поступков. Он просто делал то, что было важно для его самосознания. Делал то, что хотел и считал нужным. Но другие не хотели понимать этого. Понимать его. У него было много "друзей". Но лишь одного из них он мог назвать настоящим. Они вместе проводили мало времени. Не потому, что не было свободного времени, нет. Просто его всегда окружали фальшивые люди. Фальшивые улыбки. Фальшивые лица. Фальшивые разговоры. Ох, как же он ненавидел это. Но каждый гребаный день он мирился с эти. Ведь он подросток. "Это гормональные всплески." Ага, как же. Размышляя над этим, по его лицу ползет горькая усмешка. Он просто хочет крупицу счастья. Капельку тепла. Потому что он его заслуживает. Или нет? Господь, как он устал. Устал каждый вечер возвращаться домой в холодную пустоту комнаты. Устал проводить бессонную ночь в компании себя и тягостных размышлений. Устал, что его единственной собеседницей в разговорах, длинною с тягучую ночь, является желтая луна. Конечно, у него была гитара, интересные книги, мамина забота и любовь. Но он так же, как и маме, отдавать ее частичку. И у него был такой человек. Но это смешно, потому что он живет в другом городе. Так далеко, что в горле сразу встает ком, а дыхание становится тяжелым и липким. Руки холодеют и начинают судорожно трястись. Ох, как же у него бьется сердце каждый раз, когда он видит его онлайн. Три буквы имени. Миллион эмоций. Блестящие глаза и детская счастливая улыбка. Он говорит с ним по скайпу до четырех утра, попрощавшись с луной. С противными мыслями. На столе за ночь скапливается около пяти кружек от горького крепкого кофе. Лишь бы не уснуть. Лишь бы не проспать его звонок. Лишь бы не упустить какую-нибудь фразу или опустить взгляд. Они всегда смотрят друг другу в глаза. Доверие. Они доверяют друг другу беспрекословно. Карие медовые смотрят в изумрудно-зеленые. И никакие мониторы им не важны. И кажется, так будет всегда, ведь так и должно быть. Он спас его от одиночества. Когда время уже подходит к утру, а луна уступает свое место розовым лучикам восхода, тот, что по ту сторону монитора, вполголоса читает рассказы Рэя Брэдбери. Он знает, что его ждали очень долго. И он с удовольствием посвящает это чтение черноволосому парню, с которым так тепло. Утром тот самый парень проснется и побредет в школу на скучные уроки, выкурив по дороге пару-тройку крепких сигарет. Он не любил утра. Не по тому, что не любил вставить, нет. Потому что утро означало конец чудесной ночи и начало ужасного дня, полного липких цепких рук и пластмассовых разговоров. Он опять возвращается к алгебре и преподавателям. Он ненавидит это. Среди них нет той искренней и чистой улыбки. Нет ярких глаз и тихого голоса, читающего ему рассказы, что бы он спокойно уснул. Они не настоящие, а он - самый реальных. Даже за экраном монитора. Даже, если его лицо - скопление нескольких тысяч маленьких пикселей. Они познакомились полгода назад. Только полгода. Но он любит всем сердцем. Он счастлив. Хоть украденными ночами сна он счастлив. Он живет. У него есть человек. который заполняет собой его затворничество от всего мира. Фрэнк любил Джерарда. Самой искренней и чистой любовью. Джи тоже безмерно любил Фрэнка, но... братской любовью. Не больше. Наши чувства всегда искренни по отношению к дорогим людям. Но не всегда они находят выход. Его монстры не живут под кроватью. Они живут в его голове.