Доза

Сорок пять минут урока тянутся мучительно долго и тебе кажется, что ты не выберешься из душного кабинета уже никогда. Задумчиво переводишь взгляд в сторону, прозрачное стекло окна мелькает и подмигивает световыми бликами. Часы тихонько тикают, а ты живешь от щелчка до щелчка. Голова просто раскалывается и каждый звук – удар грома. Украдкой смотришь на маленькие часы на запястье и недовольно морщишься, такая напрасная растрата времени кажется тебе настоящим идиотизмом. Учитель монотонно бубнит что-то себе под нос, тратя драгоценные секунды на никому не нужную алгебру. Чем громче он бубнит, тем сильнее ты выходишь из себя и вот ты уже представляешь, как ты встаешь с места, подходишь к раздражающему учителю и сильно бьешь его по лицу, не обращая внимания на крики одноклассников. Нос сенсея стремительно краснеет, кровь заливает белоснежную сорочку и мужчина падает на колени. Тик-так, тик-так. По твоему лицу скользит плотоядная ухмылка. Да, ты бы с удовольствием воплотил фантазию в жизнь. Он бы упал на колени перед тобой, он бы умолял, но ты бы только улыбнулся. А потом для него начался бы ад. Прежде всего, ты бы, наверное, проткнул ему язык карандашом, что бы он не мог больше так раздражающе бубнить. Потом ты бы заставил его широко раскрыть глаза и смотреть за тем, как ты ломаешь ему пальцы один за другим, а если бы он не послушал тебя, ты бы приколол его веки к бровям, что бы он не смел сомкнуть глаза. Тик-так, тик-так. По твоей спине пробежали мурашки, а улыбка стала еще шире. Глупый учитель и не подозревал, о чем мечтает, сидящий на последней парте, тихий мальчик. Бубнеж учителя прерывает долгожданный звонок с урока, ты первым подскакиваешь и вылетаешь из класса. Все время, пока едешь домой, вспоминаешь учителя. Фантазии возбуждают твое сознание и ты прибавляешь шагу. Влетаешь в дом и скидываешь ботинки. - Мам, я дома, - улыбаешься ты, заходя на кухню. В доме стоит мертвая тишина. Твоя мать сидит неподвижно, уронив голову на стол. В руке она держит нож. Ты ласково улыбаешься, касаясь ее волос. Мама все еще не двигается и, кажется, даже не дышит. Постепенно успокаиваешься, голос учителя больше не стоит у тебя в ушах. Бережно вытаскиваешь нож из одеревеневших пальцев, и медленно ведешь по плечу, оставляя глубокие царапины, а затем слизываешь кровь с металлической поверхности. Вдруг твоя рука дергается и ты случайно задеваешь ножку стула. Тело падает, открывая лицо. Мать мертва. Ты снова ухмыляешься и резко всаживаешь нож ей в спину. Смерть – твоя доза, и ты не откажешься от нее никогда. Тик-так, тик-так.