Зарисовки

      Сон не идёт, грызёт тоска.       Хочется выть, но не хочется мешать давно спящим. Я волнуюсь, что неправильно живу, и покуда я неправильно живу, беспокойство не уходит. Вот лежу с печальными мыслями, а уснуть не могу.       Что я делаю не так? Да всё! Чтобы исправить, надо браться за это всё, а я боюсь трудностей. И постоянно откладываю.       Нет, не так я себя представляла в детстве. Я думала, буду умнее, сильнее и смелее.       Но нет!       Кто виноват? Естественно, я сама. Я и не отрицаю свою вину. И мне обидно, когда начинают спорить в тех редких случаях, когда я бываю права.       Чувство вины непреодолимо. Либо я испытываю его от собственной ошибки, либо потому что «моя правда» обидела кого-то, либо потому, что голос мой так и остался не услышанным. Но с другой стороны, что меня слушать, если я никто.       Мне больно оттого, что я ничего не достигла, но я понимаю, почему так случилось. Самоорганизация, вот чего мне хватает по жизни. И ещё мысли работают на холостом ходу без подкрепления какими-либо действиями.       Я не завидую людям, для этого слишком развито воображение. Хотя нет, я завидую. Завидую тем, кому зависть не даёт сидеть на месте, а двигает вперёд. Я лишь подгребаю донный песок без надежды подняться выше.       Всю жизнь мне кажется, что я упустила тот самый момент, когда надо было начинать. Смешно и горько, что и в четыре года я ощущала то же самое. Слишком поздно, чтобы чего-то достичь.       Мои рассуждения цикличны. Часы, месяцы года. Если у других людей также, то возраст не имеет значение. По крайней мере, если бы человеческое тело самовосстанавливалось, а не выходило из строя. То есть, если бы человек не старел, он бы по-настоящему и не уставал от жизни. Устать можно и на заре юности. Кажется, я всё-таки успокоилась. Двадцать минут шестого, и я наконец хочу спать…       Кажется, и минуты не прошло, но я слышу шаги. Приоткрывается дверь, впуская кофейный запах. Из-за плотных штор пробивается серый свет. Неужели уже семь?       — Диана, детка, вставай! — говорит мама под мой обречённый стон. — В школу пора!