Сборник по войнам

Моим прабабушке и прадедушке посвящается... 14 февраля 1943 года. Под большой ладонью баранка давно уже влажная от пота, жаркая, утробно пахнущая кожей и резиной. Но Саша не убирает руку с руля. Ему не хочется. Верная полуторка, с которой он уже, кажется, прошел все, что только можно было, мирно сопит у него под рукой, и слышно это ему одному. Пусть отдыхает. Пока все спокойно. Тихо. Где-то недалеко сочно хрустит под чьими-то сапогами чистый снег. Остановился. Покурить вышел, небось. Саша усмехается своим мыслям и устало проводит рукой по шероховатой поверхности. Четырнадцатое число. Пока отдых, передышка. Ровно двенадцать дней назад отбили Сталинград. Сильная рука резко сжимает волглый руль, и парень молча смотрит в одну точку. Долго. В груди судорожно бьется сердце. А в голове - канонада. И узкая, более-менее чистая полоска на заклеенном везде, где можно и нельзя, лобовом стекле машины. И бьет, бьет по ушам война, по голове, оружейным обухом, людским гулом. И чавкающим молящим хрустом, тихим хрустом, едва различимым в нарастающем реве боя, но вот это и есть самое страшное. Трупы. Гимнастерки, хлопковые, еще недавно теплые, в снегу и крови наматываются на колеса. И холодно. Снаружи и внутри дьявольски холодно. Бомбят постоянно. Огонь непрерывно. Опять борта разнесло у настрадавшейся полуторки, задело и наверняка повредило снаряды. Саша матерится тихо сквозь стиснутые крепкие зубы. Русые волосы встрепаны, чем-то измазаны, в машине душно, холодно и страшно. Дорога выучена наизусть, назубок - а так недавно их водили колоннами проводники, задыхающиеся и часто остающиеся позади бесконечного ряда машин. Кто в грудь, кто в живот, а кто в голову. Возить, нужно возить. Туда - снаряды. Усталые руки. Обратно - раненых. И выволакивать, помогать. Ладони от металла, дерева и крови все в пятнах и царапинах. Лица, лица, коса какая-то, растрепанная, русая и темная от багровых пятен... Саше плевать. Страшно, но плевать. И надо туда - вперед, по трупам и обезображенному снегу, задыхаясь от жара. Изредка мелькает в усталой голове - не останавливаться. В ладонях этих парней и девушек сейчас - судьба великой страны Советов. И каждый прекрасно это понимает. Каждый. И поэтому отступать нельзя. И останавливаться нельзя. Парень, выворачивая баранку, хрипло шепчет слова "Катюши". Надо вперед. За Родину. За Сталина. И будто из будущего до боли знакомый грудной чистый советский голос в голове - "слава всем павшим в боях за свободу и независимость"... Саша резко поднимает голову, быстро выкидывает в сторону левую руку и "крошит" стекло ручкой. В кабину сразу врывается холодный февральский ветер. Запах морозной свежести, мягко и озорно жгущий лицо и легкие. Чистый. Которым можно дышать. Только тонкий запах табака от недавно ушедшего в помещение солдата. Ни железа, ни крови, ни страха, ни тревоги, ни смерти. Будто и не было ничего. А еще будет, и будет много. Он пройдет всю войну на одной машине, любимой полуторке, без единой царапины. Везунок. И роспись будет на Рейхстаге, и мирная жизнь, и две дочки. Все будет. Парень откидывается на истрепанную, еще теплую спинку. И упрямо смотрит вперед. Небо сизое. Серое. Оно тоже знает войну. Такое не забывается. Ни людьми, ни февральским небом. 9 мая 1943 года. Солнечный лучик мягко пролезает сквозь занавеску и льется на пол. Утро. Поток света ширится, подползая к кровати. Порхают длинные ресницы, вверх-вниз - Лидочка встает рано. Девушка потягивается, откидывает одеяло, и босыми ногами, забыв почему-то про тапочки, шлепает по деревянным холодным половицам к окну. Все в доме еще спят, наверное. Рано. Ставни. Окошко - большое и светлое - Лидочка аккуратно распахивает настежь красивыми смуглыми руками. Дерево шершавое и прохладное. Внизу живота что-то приятно тянется. И сразу влажно и свежо становится в комнате. Теплый ветер залетает в комнату, ласково касаясь загорелых щек. Запахи тепла и света, травы, пряного луга, влажной земли - девушка глубоко дышит, медленно заплетая в русую косу золотые волосы. Утро. Свежо. Запах росы. Тихие трели птиц. Пичужек много, и Лида различает их тонкие звонкие голоса - жаворонок, чириканье проказников-воробьев, дергач где-то выводит резкие, однообразные трели. Взгляд внимательных лукавых серых глаз устремлен в небо. Совсем без облаков. Чисто. Хорошо. Как будто не было войны. И нет. И Лида улыбается, улыбается как может - солнцу, и нагретому подоконнику, и земле, и березняку недалеко от колхоза, и пичугам. Всем. Всему миру. Всей своей огромной любимой стране, трудящимся советским людям. Хочется, чтобы так было всегда. Но пока далеко гремят взрывы, пока кровь врагов и товарищей поливает мирную Советскую землю - надо работать, не покладая рук. Победу куют все. Лида кидает последний взгляд на утро, улыбается на прощание солнцу и мягко, с небольшой даже неохотой закрывает окно. Шлепает обратно, вспоминает. Смеется. Тихо шепчет себе под носик с улыбкой: - Вот ведь растяпа... Тревоги пока нет. Тревога начнется позже, уже за работой, за суматохой, за бухгалтерскими отчетами, миролюбивым, гулким жужжанием пчел и слабой улыбкой раскрасневшейся от полуденной жары Маруси. Тревога проникнет в каждую клетку, зазвенит в голове. Бумага под локтем опять смялась, но девушка слишком занята, чтобы обратить на это внимание. В конторе распахнуты все окна - в поселке под Черниковском сейчас почти лето, жарко и душно. А сегодня еще ехать на пасеку с проверкой. Лида любит эти поездки. Улыбчивых пчеловодов, свою каску со стершимся инвентарным номерком. Все только начинается - весна. Вот в июле, когда жара совсем будет невмоготу, меда будет много и пряный запах останется в памяти девушки на всю жизнь. Запах ее Родины. Родины, которой отдавали все, потому что она была этого достойна. Война идет, девчата. Страшная война. И даже здесь, сквозь голубую чистую завесу слышны звуки боев. А колхозы трудятся. Лида улыбается, выходя на крыльцо и опираясь на деревянную балку. В груди спокойно бьется сердце. Они сражаются за Родину. Тоже. Только трудом. Через два года девятое мая станет праздником Великой Победы. Будущее без прошлого ничтожно. А это советское прошлое - выше всех. И Победа выше всех. Потому что завоевана трудом советских людей, всех. Всех вместе и каждого по отдельности, каждого лично. У каждого своя Победа. Этот день приближали как могли. Во имя чего - несложно догадаться... Послесловие: Речь идет о Александре Мироновиче и Лидии Андреевне - моих прадедушке и прабабушке. А. М. Сидоров - всю войну проработал водителем полуторки, подвозил снаряды. Участник Сталинградской битвы. Дошел до Берлина, расписался на Рейхстаге. Удостоен ордена Красной Звезды (||-ой и |||-ей степеней). Л. А. Глухова - бухгалтер (высшее образование). Практику проходила в колхозе, в поселке под Черниковском (ныне город Уфа). Работала по специальности, также иногда трудилась в качестве пчеловода на пасеке. Потом, после войны они, конечно, встретятся, познакомятся, но это уже совсем другая история...