Причина для ненависти

Изрядно расстроенный разговором с Райаном, я уныло брёл с репетиции, и, видимо, поэтому машинально, не задумываясь, решил срезать дорогу до дома через один не особенно густонаселённый район. Вообще, обычно я стараюсь обходить эту местность стороной. С ней у меня связаны не самые лучшие воспоминания юношества. Это своеобразный городской уголок всевозможных отщепенцев. Наркоманы, шлюхи, пьяницы и идиоты, которые зачем-то полезли в эту клоаку… В общем, ничего приятного и интересного. Хотя, разумеется, в подростковом возрасте сюда тянет как магнитом. Каюсь, я и сам не избежал дурацкого любопытства, и потом долго разгребал ворох проблем, которые насобирал по этим улицам. Как бы там ни было, но разворачиваться назад уже поздно. Поэтому я просто ускорил шаг. Как ни странно, улицы оказались в основном пустынны. И я вполне мог бы добраться до дома без приключений, если бы у одного из баров не обратил внимания на в стельку пьяного мотоциклиста, пытающегося забраться верхом на чёрную Хонду. Получалось это у него, скажем так, не очень… И я не смог не остановиться. Ибо уже предполагал, что он сейчас или врежется во что-нибудь, не проехав и пары метров, либо на месте придавит себя мотоциклом. И кто тогда вызовет скорую или позвонит в городской вытрезвитель? На сознательность местных обитателей я не особенно надеялся. Они скорее дополнительно разденут незадачливого мотоциклиста до трусов и разберут мотоцикл на составные части, пока тот будет валяться в ближайших кустах. А так как мужчина этот, на первый взгляд, не походил на местных алкашей, которым уже всё равно, что с ними будет, то мне его стало чисто по-человечески жалко. Кто знает, как он вообще здесь оказался? Да, ещё и тёмно-синие мотоциклетные куртка и шлем, одетые на мужчину, разбудили моё любопытство и напомнили о небольшом недавнем инциденте. Что если это тот самый таинственный незнакомец, который подслушивал нашу репетицию? К тому же тот тоже был на чёрной Хонде. Пока я предавался размышлениям, события развивались точно по предсказанному мной сценарию. Мотоциклист, с горем пополам забравшись на байк, не успел его даже завести и естественно не проехал и метра, как завалился набок и действительно придавил себя своим же средством передвижения, но, вроде бы, не очень сильно. Его счастье, что как следует тронуться, он в этом состоянии уже не мог. Иначе сегодняшние сводки ДТП пополнились бы ещё одним сообщением. Как бы там ни было, а если хочу помочь, то наступило самое время. И с возгласом: "подожди, сейчас помогу" я подошёл ближе и попытался немного сдвинуть тяжёлого железного коня. Как вдруг понял, что мотоциклист не издаёт совсем никаких звуков. Он молча пытался забраться на байк, так же молча упал и теперь молча лежал на земле. Нет, я, конечно, не ожидал истерики, но хоть какая-то реакция-то должна быть. Он там не умер часом? Видимо нет, мужчина наконец проявил интерес к операции по собственному спасению и начал помогать мне сталкивать с него мотоцикл. Хотя толку от этого оказалось мало, что и следовало ожидать при такой концентрации алкоголя в крови. Но всё же, через несколько минут, я справился. А спасаемый, кажется, окончательно выбился из сил, и было похоже на то, что он в полнейшей отключке. Ну и что теперь с ним делать? Я полез в сумку за телефоном и приготовился вызывать скорую, а там уж пусть сами разбираются, куда его определять. Но вдруг услышал, приглушённый шлемом, но подозрительно знакомый голос: - Если позвонишь в скорую или копам, ты труп. Только не говорите мне, что это… Я нагнулся и решительно снял с мотоциклиста шлем. Ну конечно, кто ещё может отдавать команды и изливать угрозы, валяясь в грязи у дешёвого бара? Только Курт. Вопрос на миллион, что он здесь делает? Золотому мальчику захотелось развлечений? Я еле удержался от того, чтобы немедленно не уйти, оставив его здесь. Пусть получит хоть какой-то жизненный урок. Но опасение, что он немного протрезвеет и вылетит самоубийцей на дороги, меня останавливало. Не то, чтобы я переживал, выживет ли Курт или нахрен разобьётся, но брать на себя ответственность ещё и за жизни тех, кто случайно может с ним столкнуться, мне не хотелось. - Ну и что с тобой делать? – спросил я, стараясь вложить в этот вопрос максимум презрения. Курт попытался привстать, и ему это даже удалось. Он убрал с лица разметавшиеся в беспорядке пряди своих, на удивление, чистых и светлых волос. Ну, правда, в этой ситуации, его ухоженные волосы и аристократичное лицо смотрелись даже комично. И ответил: - Не знаю. Можешь идти куда шёл. Но никаких копов. - А если я тебя не послушаю? Он усмехнулся. - Тогда, будь уверен, я сделаю всё, чтобы вместо меня в вытрезвитель попал ты. И плевать, кто здесь пьян. - Как-то ты на удивление разумно рассуждаешь для бухого в стельку, - вырвалось у меня. Курт поморщился. Но ничего не ответил. А я задумался о том, что делать дальше. Можно конечно действительно уйти. Но я же всю ночь спать не буду, думая о том, что в очередной раз из-за бесящегося с жиру молодого дебила могут пострадать ни в чём неповинные люди. И я решился: - Где твой дом, помнишь? Давай сюда ключ зажигания. Он удивлённо на меня посмотрел, но молча снял с себя куртку и протянул её мне. Я понял намёк и проверил карманы, хотя осознание того, что я шарюсь по личным вещам чужого человека, а тем более – Курта, меня не радовало. Но его красноречивый жест дал мне понять, что сам он найти ключи не в состоянии. Вопрос, чего тогда лез на байк? Впрочем, логика пьяных – это совершенно отдельная наука, которую невозможно понять, не будучи одним из них. А вот и ключи. Теперь приступаем к самой неприятной и сложной части плана. Нужно как-то затащить эту валяющуюся рядом тушу на мотоцикл, так, чтобы он не свалился по дороге, и сесть самому. Итак… Где-то через полчаса возни и проклятий я, наконец, с помощью чёрта и какой-то матери, загрузил Курта на заднее сидение байка и, наказав ему держаться покрепче, забрался сам. Как ни странно, он меня слушался. Видимо, шокированный моим поведением. Ну да хрен с ним. Довезти бы без происшествий и забыть как страшный сон. Больше точно не пойду домой через этот квартал. Я потихоньку тронулся. И поездка, в общем-то, могла бы стать даже приятной, если бы сзади за меня не держался человек, которого я не то что ненавижу, а презираю, что куда хуже. Но выбора не было, и где-то спустя сорок минут я, по подсказкам Курта, подъехал к огромному особняку, где, судя по всему, он и проживал. К размерам и шикарному виду его жилища я был заранее готов, так что ничему не удивлялся. Надеясь, что на этом всё, я спросил Курта где оставить мотоцикл, но обнаружил, что он почти спит и, что толку от него теперь совсем нет. Хорошо хоть не перестал держаться во время пути. Пришлось проявить инициативу и позвонить в особняк. После краткого объяснения ситуации мне на встречу вышел охранник, и попросил помочь ему дотащить пьяного хозяина до кровати. После чего, решив, что я друг Курта, оставил меня в его комнате и вышел. Вообще, я не планировал здесь задерживаться, но любопытство взяло верх. И, пока Курт дрых на кровати, я решил немного осмотреться. Как ни странно, комната оказалась довольно просто обставленной. Без излишеств, без всевозможных финтифлюшек, предназначенных пускать пыль в глаза и орать о том, что хозяин дома чудовищно богат. Ничего такого. Кровать, стол, пара тумбочек, шкаф. Даже компьютера не наблюдалось. Но я рассудил, что для компьютера у него, вероятно, есть отдельная комната. И тут моё внимание привлекла единственная вещь на столе, помимо лампы дневного света. Обычный альбом для рисования. Убедившись, что Курт всё ещё сладко спит, я включил светильник и перевернул страницу. И обомлел. Потому что совсем не ожидал увидеть здесь настолько красивый, настолько близкий к реальности портрет Летиции. И пусть он нарисован карандашом, а не красками. Но как нарисован! Казалось, она по-настоящему улыбается мне. Такой точности в деталях можно только позавидовать. Кто это нарисовал? Неужели Курт? Но тогда почему он так относится к той, которую столь любовно изображал? И тут я заметил надпись внизу портрета, написанную тем же почерком, что и та записка для меня в спортзале: "Принцесса. Не королева. Никогда." Смысл этого заявления казался немного туманным, и я перелистнул альбом дальше. На следующей странице меня ожидало полукарикатурное изображение… хм… похоже, что автопортрет. Детали меня несколько озадачили. Наполовину лицо Курта было нарисовано в маске и шутовском колпаке, а вторая половина - обычная, и колпак превращался в корону. Подпись под портретом уже не удивила: "Король." Всё более заинтригованный, я не удержался от того, чтобы заглянуть и на следующую страницу. Но разочаровался. Ничего интересного. Набросок. Стоп. Глазам своим не верю. Но если они меня не подводят, то я сейчас вижу набросок СВОЕГО портрета. Какого чёрта?! Я недоумённо разглядывал изображение. В голову не приходило никаких мыслей, кроме дурацких, например, что Курт от нечего делать рисует всех своих жертв. Но тогда почему в одном альбоме с собой и Летицией? Я быстро просмотрел страницы дальше, на них пусто. Похоже, такой чести удостоился только я. И как это понимать? Не уверен, что хочу знать ответ. Сделать вид, что ничего не видел? Ну уж нет. Я оставил альбом открытым на странице с наброском и покинул особняк.