Записки непутевого

Вызывайте Эмбюленс… пора. Счастья много не бывает. Как не бывает много лета. Радости. Любви. Желания обнять весь мир. А если по капле приносить все это хозяйство в одно и то же место? Аккумулируя все плюсы своего мироздания? Что станется с этим местом? Магистры ужасов твердо уверены, что если в каком-то месте, назовем его Отелем, из поколения в поколение творится Зло, то, в конце концов, Отель сам станет Злом. Мою голову посетила «гениальная» идея. Антиужастик! Представьте себе дом, где веками обитали только абсолютно счастливые люди. Царила любовь. Все умирали в один день, после долгой и счастливой жизни вместе. Рождались желанные дети. Подбирались бездомные (бомжи, дети, котята, т. д.) и осчастливливались. Пеклись пироги. Сироп лился рекой. Улыбки. Поцелуи. Слезы только умиления и счастья. Ни одного злого поступка! Грусть только светлая. Погода только хорошая. Да, конечно — это утопия, но ведь и «дом Эшеров» чересчур идеален в своем негативе. Значит, принимаем условия и пишем сценарий. Где-то существует добрый Дом. Злодей из злодеев, не подозревая о репутации Дома, покупает его. И Дом берется за Злодея. Подавляет все темные стороны неординарной личности. Раскрашивает в цвета радости. Учит кушать радугу и какать бабочками. Хочется сцен, где главный герой роется в пыльных сундуках, выуживает альбомы с фотками и газетными вырезками о счастливой истории недвижимости, которую он приобрел. Как бежит в местную библиотеку и собирает информацию! В конце злодей должен погибнуть. От счастья, наверное. Отрастить крылья, но перед смертью все же блеснуть последней вспышкой черного огня… и обрести бессмертие. Жить вечно и творить добро. Фигассе меня занесло, но не на ровном месте — есть причина: я нашел такое место! Нет, не нашел — создал. Случайным образом, не желая того, педантично отделял географическую точку своего счастья от точки несчастья. Почти тридцать лет бежал в парк только в восторженном состоянии. Пялился, открыв рот, на фейерверк; бродил по дорожкам; кормил животных в зоопарке; прогуливал пары; играл с дочерью; писал стихи; свистел травинками; кушал сладкую вату и бросался снежками. Все свои невинные и винные влюбленности тащил в парк. Целовался до слабости в коленях. Считал простые числа. Шептал в вотсап. Ловил звезды. Загадывал желания. Я всегда избегал парка в моменты грусти, мне казалось — ступи я на аллеи, где был счастлив, в состоянии отчаяния и захлебнусь, сдохну от боли. Окунаясь в депрессию, тщательно следил за маршрутами и обходил парк десятой дорогой. Горе я относил под землю — в метро, катался на электричках без цели, глотал слезы, корчился и кричал в своей голове. Думаю, не один я такой, не зря ведь в метро поснимали таблички «Выхода нет». Что-то щелкнуло, пошло неправильно и, не в лучшем душевном состоянии, я недавно оказался в парке. Очнулся, когда бежать было поздно, и приготовился к расплате. Она меня ждала, но не в том виде, который ожидался. Каждый шаг успокаивал расшатанные нервы, снимал боль. Я не поверил и на следующий день снова приехал в парк. Специально. И все повторилось. Пропитанный моей любовью, он отдавал ее нищему мне. Шептал листьями стихи, целовал паутинками бабьего лета…