Пустое

      Привкус крови во рту. Холодное прикосновение руки, когда я пытаюсь убрать волосы с лица. Она мне кажется чужой, да и не моей вовсе.       Если у смертельно-больного и есть какая-то фора перед живыми, то только в том, что некуда больше торопиться. Можно отодвинуть повседневные мелочи на задний план и каждое утро удивленно взирать на потолок, понимая, что день начинается снова.       Но скоро он не начнется.       Каждый мой подъем начинается с головокружения.       Каждое принятие завтрака – с уговорами самого себя и чувством тошноты.       Есть ли смысл у всего этого?       В щелчке зажигалки и первой затяжке утром, в сборах на нелюбимую работу. Видеть людей, которых ненавижу, трястись в пути, сталкиваясь с такими же спешащими незнакомцами.       Забавно.       И нет страшных сказок для детей, где не нечисть пугает путников, а пара незнакомых людей, что отказались брать по специальности, где не страшная ведьма лишила будущего, а всего лишь банкомат показал нулевой баланс, когда в очередной раз выплатил ежемесячный кредит.       Вряд ли будет шанс понять, где именно твоя жизнь пошла под откос.       Ведь ночью, вглядываясь уже в темный потолок, я лишь устало закрываю глаза.

Какая фора у живого перед смертью?

      В том, чтобы успеть сделать все то, о чем никогда не будешь жалеть.