Она

Нынешний я – это я. Я - её рук дело, и неважно кем и чем я был создан до этого… Даже сердце моё из холодного металла она держала осторожно как бабочку в руках и нежила как самый последний цветок. Когда-то я был создан из обломков. Затем снова, из обломков бывшего меня. Я менялся как ветер, жертвовал многим и многое жертвовало мной… Так было сложно найти того, кто в ответ не предаст… и я в ответ не предам тогда тоже. Механизмы отсчитывают время, я строю и ломаю эти счётчики, на что они мне? Которые способны измерить, но не прибавить света, что бы развеять темноту смут. Чем дольше пройден путь вместе, тем больше путь не предателя с не предателем. Разве это не самая большая удача? И она до этого момента могла быть кем угодно. Неважно, создан ли человек из деталей, древних пергаментов или заклинаний. Были ли в предках ангелы или древние Варги, простые люди, короли иль дворяне. Иногда я бреду, как Христос по пустыне, под чёрными звёздами блуждаю в раздумьях и меня нигде не найти. Каждый, у кого разум, путь этот проходит. А кто-то остаётся на нем навсегда. Вот где падают счётчики и ржавеют детали. Ибо они просто не способны иногда ни на что повлиять. «Я пишу тебе письмо, боясь, что ты от него растаешь как призрак за флёром расстояний. Боясь, что не примешь меня всего. Ты вновь и вновь меня собираешь, но откуда знать схемы, по которым я перестраиваюсь опять. Мне не найти той самой причины. Мы – люди, одни из самых больших тайн Бога. Мне не понять себя самому. Но возможно смогу о чём-то догадаться с тобой».