Крибле. Крабле? Бум!

Йохен перевёл взгляд с Пикса на стол и обратно. Пикс. Стол для пинг-понга. Ракетки. — Скажи, как будешь готов, я подожду. А внутри его постаревшего тела точно был Руперт? Эти интонации, мимика, пинг-понг, в конце концов. Слишком уж он был похож на себя. На молодого себя. — А это обязательно? — Йохен с надеждой повернулся к Алексу. — Заткнись, — дружелюбно ответил Крис. — Это традиция, — добавил Алекс. — Ты готов? Йохен повернулся к Пиксу. Вот бы этот фарс всё-таки оказался сном. — Я готов, — сказал он. Пикс улыбнулся и вскинул ракетку. Ему следовало бы тренироваться получше. Сколько лет прошло, пятнадцать? По крайней мере постарел он точно на пятнадцать. А прогресса никакого — они играли примерно на одном уровне. Вот только Йохен знал все свои слабые стороны. Да и Пикс серьёзно сдавал. "Вернусь домой", — пообещал себе Йохен, — "брошу курить к чёртовой матери. И тренироваться нужно почаще". — Пикс! — Руперт! — Пикс! — Руперт! — Вперёд! — Назад! Бля, Ру-уперт! Алексу и Крису не хватало только помпонов. Как два заправских долбоёба — причём Алекс сейчас совершенно не отличался от того, каким его помнил Йохен, — они скакали вокруг стола, выкрикивая их имена. Выглядело это так, будто исход матча волновал их куда больше, чем самих игроков. Настоящая группа поддержки. Прошло пятнадцать минут. Что это было у Пикса с плечом? Травма, нет? Точно, травма, от неё и подача хромала. Впрочем, этому Руперту тоже было бы неплохо заняться своим телом: то ли Йохен к нему никак не мог привыкнуть, то ли с пластикой у тела и правда были проблемы. Бревно какое-то, разве что ноги хорошо тянулись. Но это и неудивительно: длинные-то какие. И как он только на них держался. Пикс выдыхался. Подумать только, он уже выдыхался! Нет, это решено: нужно бросить курить. — Руперт побеждает! — кричал Крис. — Пикс, тебя обыгрывает подросток! — по-своему подбадривал Пикса Алекс. — Ему тридцатник! — Пикс, ему тридцатник! — Руперт, давай! — Пикс, не давай ему! Сейчас они только мешали. Не Йохену — Пиксу. Было видно как тот хмурил брови каждый раз, когда Алекс пробегал особенно близко. Маленькое постаревшее зеркало. Давай, мастер, мать твою, спорта. Покажи, что ты можешь, не выдыхайся в свой полтинник. Знать бы ещё, какой сейчас точно год. А то окажется ещё, что ему уже шестьдесят, а он себя так укоряет. Пикс медленно сдавал позиции. Вот чёрт, его стиль игры совсем не поменялся за годы. Точно забросил спорт, музыка у него небось всё время отнимает. Йохен немного расслабился — он не был уверен, что от него ждали победы. Да и Пикс не был ему стоящим соперником. Уже не был. — Пикс! — продолжал орать Алекс. Уже даже у Йохена голова заболела. Крису явно надоело изображать из себя чирлидера: он уселся рядом и только следил за игрой. — Всё! — объявил наконец Алекс. — Пикс проиграл! Я считал. — Что ты там считал, — тяжело дыша, возразил тот. — Ты же в теннисе не рубишь. — Я считал, сколько раз ты проебал шар. Хватит тебе. — А сколько раз шар проебал Руперт ты считать не стал, да? — Пи-икс. — А-алекс, — Пикс скривился, передразнивая интонацию Алекса. — Ладно, — он взял у Алекса полотенце и закинул его на плечо, — нормальный композитор. Берём. И это всё? И вот так он теперь работает с новыми людьми? В глубине души Йохен понимал, что вопрос о работе Руперта с Алексом и Пиксом был решён задолго до этого дурацкого матча, но это совершенно не мешало искренне возмущаться из-за произошедшего. Если бы Йохен был в курсе, что произошло между ним и Алексом, он бы, наверное, не удивлялся. Но что именно должно было произойти? Ещё раз: больше нет Бистрона, больше нет "Мегахерц", и Алекс с Пиксом работают над "Айсбрехер". Да, так они это называли. — Ладно, — Пикс повернулся к Йохену и смерил его взглядом, — ждём тебя в Мюнхене. Это был слишком знакомый взгляд. Пикс смотрел на него так же довольно, как сам Йохен привык смотреться в зеркало. И это совершенно точно был не Руперт. — А теперь пить, — Крис поднялся со стула. — Точно! — ответил ему Алекс. Он положил Крису на плечо руку и куда-то повёл, разглагольствуя о целебной силе водки. Пикс отправился было за ними, но на полпути обернулся к Йохену. — Ты идёшь? — Я... я вчера достаточно выпил. — Хорошая шутка, — улыбнулся Пикс. Вот же чёрт. Вот чёрт. Это был он. Куда же тогда делся Руперт? Неужели попал в его девяностые? И как, блядь, теперь вернуться домой? Будь ты проклят, чёртов экстрасенс, с такими шутками. Будь ты проклят.