Осколки

смирись и расслабься. в колонках играет Muse. какой-то девчонки рука на твоём плече. сейчас бы тебе точно в руки шершавый мяч, вот только не так ты планировал эту ночь, не так представял, [точнее, сто тысяч раз] прокручивал в голове и ломал виски от мыслей желанных, твоих безнадёжных чувств, которым в реальности отзыва не найти. плевать, что сказать ты не сможешь ему "люблю", плевать, что ты в списке "соперник номер один". девчонка смеётся и льнется к твоей груди, и от её губ так странно и горячо. забудь и вздохни. порядок не важен здесь. ты сможешь забыть, давай же, уйди в кураж. но смотришь - он громко смеётся, обняв её. он, может быть, счастлив сильнее, чем сотню раз, когда вы играли в любимейший баскетбол. но то лишь игра, а это - дряная жизнь, в которой он "любит" девчонок, но не тебя. девчонка целует ключицы, а ты молчишь, стараясь не встать и не вдарить ему в лицо. за что? сам не знаешь. из сотни твоих причин ему на все это попросту наплевать. забудь, не смотри. в колонках играет Muse. [пытаешься отвернуться сто тысяч раз] в распоротой клетке совсем не осталось мест, куда бы ударить он мог, и ты даже рад. ты чёрт возьми счастлив. конечно, какой вопрос.. девчонка целует тебя, и ты хочешь выть. ты ловишь его слишком долгий и пьяный взгляд, и сам же пьянеешь, и тут же идёшь на дно. и сам же не знаешь, как все это прекратить.   танцуй, черт возьми, а наутро пиши курсач. расслабься, ты сможешь, но главное - не смотри. а завтра, быть может, вас свяжет шершавый мяч, и он победит. конечно же победит. додумайся стать счастливым, целуй её, пошли чувства нахер, которые топишь сам. а он каждый день хочет видеть твоё лицо, глотая предательски нежное: "как он там?".