Я кормлю убийцу своей жены

- Привет, малыш, - осторожно держа в руках сверток, шепчет мужчина. - Вот тут твой дом. Он аккуратно кладет ребенка на кровать и начинает его разматывать. Пеленки, одеяла, ленты - все падает на пол. Отец совсем не заботится о сохранности вещей. - Ты знаешь, я не могу еще тебя простить, - тихо шепчет мужчина, прижимая маленькую ладошку к щеке, по которой скатывались соленые капли, а ребенок, как будто понимая, угукал. Он смотрит на него и видит в ребенке те же черты, что и у его жены: тот же овал лица, курносый носик и рыжие волосики. Маленькая копия ее, той, кого он больше не увидит. - Возможно, если бы я так не хотел ребенка, то ты бы, малыш, не родился, - мужчина берет вторую ручку, а ребенок хватается за палец. - А твоя мама не умерла. Отцу на вид не больше двадцати пяти, но его глаза говорят об обратном. Если в них посмотреть, то можно сказать, что ему больше сорока. Пустые, нет, даже стеклянные глаза смотрят перед собой, не видя ничего. И только легкие прикосновения его сына ненадолго отрезвляют. - Ты, наверное, проголодался, подожди, - аккуратно разложив подушки вокруг ребенка, чтобы он не скатился, мужчина вышел из комнаты за смесью. Вернулся он через пару минут, позволив себе умилиться тому, как малыш сосет край подушки. - Тебе тоже ее не хватает? И мне. Знаешь, она мне снится каждую ночь, - бережно взяв ребенка на руки, мужчина подносит к губам малыша соску бутылки, которую маленький человечек почти сразу же обхватывает губами и начинает ее сосать. - Знаешь, малыш, я кормлю убийцу своей жены.