Месть: процент вероятности. ( первая часть всей работы )

Выходить оффлайн не хотелось, или, вернее сказать, в такой оффлайн. Хотелось остаться в спасительной тишине и зыбкой паутине забвения. Где-то в коридорах базы раздался стук. Лёгкий, едва слышный. Бамблби дернулся всем корпусом и замер, боясь даже сильнее провентилировать. Он лежал, активировав оптику и напряженно прислушиваясь, чувствуя, как страх забирается под обшивку. Ледяными пальцами касается всей нейросети сразу и ползет к самой Искре. Охватывает её плотным коконом и вымораживает... С некоторых пор он стал бояться разных звуков, раздающихся в тишине - вздрагивал, мгновенно прерывая перезарядку, и долго не мог снова уйти оффлайн, успокаивая разогнанный процессор и неровно пульсирующую испуганную Искру. Нужно взять себя в манипуляторы. Страх - враг. Худший враг. Бесконтрольный страх - и такой омерзительно подлый. Он хуже всего. Это совершенно недостойный страх, не тот, который можно преодолеть храброй Искрой, победить логическими цепями. Это страх иного рода, он отупляет и подчиняет волю. От него избавиться сложнее всего. Почему он не может как следует разозлиться? По-настоящему. Не просто возмущаться или сердиться, а именно разозлиться. Сильно, надолго, чтобы злость помогла преодолеть страх... Нет, это не про него. Видимо, даже в самой прошивке не было заложено. Всегда весёлый, лёгкий в общении, с гибкой и быстро восстанавливающейся нейросетью - и это всегда помогало, спасало от последствий многих бед, что сыпались на голову. Но не в этот раз. Сладкое слово "месть" привлекало разведчика автоботов все больше и больше. Месть - оно звучало мягко и округло, почти ласково, и терлось о процессор желто-чёрного меха, точно киберкот о ногу, приглашая приласкать и получить ответное удовольствие от столь приятного общения. Месть - оно могло звучать и совсем по-иному. Коротко. Остро, как когти десептикона, проламывающие металл корпуса. Обжигающим взрывом мгновенной боли, что осознается чётко работающим процессором. Чужой боли. Чужо-о-ой. Не твоей. Это были запретные мысли, но они так успокаивали... Дарили покой. И пусть и обманчивое и какое-то неверное чувство защищенности. Веру в то, что больше ничего не случится. Месть. Месть. Месть. Чужая боль. Не своя. Оптика Бамблби потухла, и он снова погрузился оффлайн.

***

Находиться в обществе сознаковцев совсем не хотелось. Ведь приходилось волей-неволей быть тем Бамблби, которого все привыкли видеть. Не желая расстраивать товарищей, разведчик каждый раз выдумывал себе срочные дела, стараясь оставаться наедине с самим собой. Усевшись на землю, он оглядел голубой оптикой небо. Не радует. Теперь оно совсем не радует. Не радуют и безумные гонки по пустым дорогам. Особенно по пустым... Тяжело провентилировав, желто-чёрный мех растянулся во весь рост. Если бы не это временное затишье, было бы легче. Разведка, мелкие стычки, бои. Времени на прочие мысли и страхи не было бы совсем. Что-то мягко поскреблось в сам процессор. Какая-то потаенная мысль. А если бы была такая возможность, он, Бамблби, смог бы ей воспользоваться? Смог бы хоть раз нарушить протоколы, поступить вопреки самому себе? Намеренно искалечить, унизить или даже отправить в дезактив? Да. Теперь бы смог. Месть. Боль. Не своя. Месть - как киберкот с острыми когтями, ласково трущийся о процессор, обещая покой и безопасность.