Будни "Энтерпрайз"

Дыхание со свистом вылетало из пробитых лёгких. На порванной форменке расползались тёмные пятна, красные дорожки крови неумолимо стекали по побитому телу, забирая с собой жизнь капитана «Энтерпрайз». Он каждый раз напрягал все силы, чтобы сделать очередной вдох, чтобы открыть глаза, чтобы сфокусироваться на лице вулканца, склонившегося над ним. – Сп… ок. – Не говори. Доктор МакКой сказал не тратить силы. Глаза офицера по науке беспрерывно двигались, осматривая одно за другим повреждения капитана. Руки, придерживающие голову Кирка, не дрожали, но голос и без того выдавал смятение вулканца. И его страх. Джим не слышал звука трикодера МакКоя, не слышал грохот взрывающихся неподалёку снарядов. Но отчётливо различал эмоции старпома. – Спо… к. – Джим. Джим. Джим. Ещё одно усилие – и Кирк встретился взглядом с широко распахнутыми глазами Спока. Попытка улыбнуться окончилась гримасой боли. Он снова прикрыл веки. Темнота пугала. Преодолел слабость. Не закрывать больше глаза. Нельзя. Нельзя оставлять его одного. – Спок. Я… Горячие пальцы коснулись лба. Бережно, почти невесомо они прошлись до шеи, не задевая кровоточащие порезы. Общий глубокий вдох и спокойствие. Одно на двоих. Медленный выдох. Теперь не страшно. Кирк медленно смежил веки. Боль отошла на второй план, растворяясь. Остались только руки Спока, прикосновения к коже, к волосам. И мысль. Не своя, но настойчиво звучащая в сознании. «Не смей умирать. Не смей. Не смей». И теперь он точно не имел права на это. Как не имел с момента первого слияния разумов. И с первого знакомства со Споком.