Главный герой

Рекомендованная музыка: Poets Of The Fall – Carnival Of Rust (Dare to Love Again) Знаете ли вы, что значит быть нелюбимыми? Быть нелюбимыми настолько, что разум окутывает черный туман, а перед глазами всё теряет свои очертания? Знаете ли вы, что значит быть настолько одинокими, как мы - ужасно, отвратительно, до дикого немого воя опустошенно одинокими? Одиночество, которое так гнусно, унизительно и тягостно, - о, это чувство невысказанного Одиночества, которое загоняет нас в ванную комнату посреди ночи и вырывает из грудной клетки отчаянные всхлипы до полной сухости глаз; которое отказывает нам в крохотной искре теплоты из-за нашей неприглядности и бесформенности; которое лишает нас самоуважения и побуждает в замешательстве скрываться на задних улицах от взглядов знакомых вместо того, чтобы свободно и независимо гулять между людьми. Вот о каком одиночестве я говорю. Это гнетущее проклятье, обрушившееся на наш пол, которое подавляет благородные желания. Это моральный рак, который мучает сердце чувственного существа и превращая его завистливого, злого и готового к употреблению динамита. Когда такие как мы видим беззаботного омегу, проходящего мимо со сворой таких же отвратительно счастливых и омерзительно похожих друг на друга детей; когда такие как мы замечаем умиротворенного тихой радостью альфу, безмятежно прижимающего к себе своего истинного, как если бы весь свет с миллиардами одиноких сердец был нарисован Создателем исключительно для созерцания таких вот "идеальных пар" - тогда наша кровь оборачивается желчью, и страдающая душа бьется в агонии: - Господи, зачем такая несправедливость? Почему у недостойных и безмозглых есть священная любовь и особенный человек, когда я, стараясь изо всех сил, едва в состоянии обратить на себя внимание? Зачем в самом деле? Почему бы нам, сорной траве, не цвести как зелёному лавру? Я часто об этом думал. Тем не менее, жестокое напоминание о нашей бесполезности неотступно следует за нами черной тенью, облизывая пятки и безжалостно нашёптывая в уши: - Никчёмный... Ненужный... Второстепенный... И сердце отчаянно бьется от боли не в силах принять правду, а ладони сами собой прижимаются к ушам, но осознание смертельным ядом просачивается сквозь пальцы отдаленным пророческим эхом: Мы - фон. Мы - погрешности природы. Мы - ошибка этого мира и лицемерная шутка Бога. Мы - никому ненужные второсортные персонажи. Мы - средний пол. Мы - беты.