mur maison grise;

Город кровоточит словами на стенах. Я никогда не меняю маршрута и всегда иду одним и тем же путём. Каждый раз я останавливаюсь у тех серых домов. Взгляд бегает между домами и ищет те самые слова. Кто я? Четыре буквы, два слова, две секунды, что бы написать и вся жизнь на ответ. Каждый раз, когда я иду домой - я думаю, но никак не могу понять. Это как пытаться схватить комету за хвост. Возле этих серых домов мой мозг работает как на адреналине и тысячи мыслей атакуют мою голову. Кто я? Мученик? Часть толпы? Космическая пыль? Просто конструктор из мяса и костей? Прохожу дом, номер которого вы, конечно же, знаете, и улетаю в бездну вопросов. Кто я? Заправляю прядь волос за ухо, сажусь на скамью и думаю. Кажется, я жив только тогда, когда задаю себе этот вопрос. Внутренний голос кричит, чувствую кровь в венах и слышу, как работает мой мозг. Я никогда не ощущал себя таким живым. Кто я? Это так близко. Я чувствую ответ. Я чувствую как что - то шепчет его внутри меня. Я пытаюсь поймать мысль и ответить себе, хотя бы себе, но ответ ускользает лёгкой дымкой, и я чувствую бездонную пустоту. Обычное состояние. Так кто же я такой? Каждый день, что бы не считать жизнь пустой, я придумываю новый ответ. Я тот, кто любит. Я тот, кто был любим. Я тот, кто хочет лучший жизни и является худшим человеком. Я тот, у кого так много желаний, но совсем нет сил. Я тот, кто ищет ответы и смысл. Я тот, кто пытается понять, кто же я такой.