Осколки

Смерть подобралась близко. Очень. Он чувствовал её холодные пальцы на своей чешуе. Она медленно гасила горящий в груди огонь. Медленно стачивала крепкую чешую. Накрывала темной вуалью усталые глаза. Сплетала мысли в неясный, мутный, практически черный, клубок. Смауг тяжело вздохнул, поднимая голову и выпрямляясь во весь рост. Малейшее движение тут же вызывало громкий, золотой звон, эхом раздававшийся в пустых залах Эребора. Проклятое гномье золото. Не способное ввергнуть его в безумие, оно, против обыкновения, медленно вытягивало из него жизнь. Проклятый металл, сковавший его и не дававший просто так покинуть гору — он пытался. Узнай кто — смог бы вдоволь насмеяться. Одно из самых опасных творений Зла, медленно погибающее от проклятия приспешника своего создателя, какая шутка! Но ему было не до шуток. Смерть была уже близка. Пожалуй, — думал Смауг, вновь зарываясь в металл, вызывающий у него столько противоречивых чувств, — пожалуй, если сюда заявятся гномы, не стоит даже сопротивляться. Почти. Сокровищница была похожа на гигантское золотое море. Золотом разило от неё на многие мили вокруг, что когда-то и привлекло ящера. Красивая ловушка. Просто замечательная. Единственная в своем роде. Глубже зарываясь в металл и закрывая глаза, он думал. Думал о старых свершениях, о прошлых делах. Вспоминал мерзких нолдоров, которые столько раз пытались его убить, да так и не сумели. Вспоминал о старых песнях, трогавших и его злое сердце. Вспоминал красоту Средиземья до падения людей… Воспоминания уносили его все дальше. Смерть подходила все ближе. Где-то в Шире начал свой путь отряд Торина Дубощита.