Синдром свободы

Феникс, штат Аризона. Апрель, 14. Chase Tower - громадина из металла, бетона и стекла в сорок этажей, возвышающаяся в центре Феникса. 438 футов над асфальтом. Над моей головой серое неприветливое небо, такое новшество для солнечной Аризоны. Я на крыше этого сорокаэтажного достижения инженерии и архитектуры 21-ого века. До земли 438 футов. Раздается оглушительный грохот, звон стекла, в воздух поднимаются новые и новые клубы черного дыма. Начинают срабатывать бомбы в районе двадцатого этажа с северной стороны здания. Из офисных помещений через разбитые окна летят горящие обломки стульев, остатки того, что несколько минут назад считалось цивилизацией. Клавиатуры, папки с бумагами, мониторы - все стремительно летит вниз, полыхая. Я отсчитываю, через сколько должен прогреметь следующий взрыв. Запах гари пропитал меня насквозь, мерзкий смрад застрял в горле. Взрывчатки ровно столько, сколько нужно, чтобы здание не обрушилось ко всем чертям. Стекла вышибает взрывной волной, разносит компьютерные столы, но Chase Tower стоит. Он останется, как воспоминание о сегодняшнем дне. О да, нас запомнят. - Вы окружены! Сдавайтесь! - говорит в рупор один из стражей порядка. Его голос холоден и тверд, как дуло пистолета, который сжимает в руках блондин, стоящий рядом со мной. Люди в бронежилетах и с винтовками в руках бегут по задымленным коридорам здания, скоро они будут на крыше. Бел напряжен, замер, не шевеля ни единым мускулом, он стоит, прижимаясь к стене, будто старается слиться с ней. "Как до такого дошло?" - звучит вопрос в моей голове. - Вы окружены! - повторяет тот же ледяной голос. Я сижу на шершавом покрытии у той же стены, перед глазами все двоится. Плечо пульсирует от резкой боли, я чуть отнимаю от него руку, испачканную вязкой алой жидкостью. Из отверстия на плече моей рубашки потоком струится кровь, рукав полностью из белого превратился в красный. Я стискиваю зубы, чтобы не застонать от боли, прижимаю ладонь плотнее, пытаясь остановить кровотечение. Наверное, это в действительности не настолько больно. Ощущений добавляет само осознание - у меня в плече сквозная дыра! Вот что действительно страшно. Пугают не увечья, а осознание причиненного вреда. Я откинул голову назад, стараясь вдохнуть глубже пропитанный дымом воздух. Все было рассчитано с точностью до минуты. - Эй, не смей терять сознание! - рявкает Бел. - Сдавайтесь! - отзывается кто-то с рупором. Голова кружится, глотку жжет от мерзкой гари. Жуткий грохот ударяет по черепушке, как кузнечный молот по наковальне. Взрывом выбивает все стекла с западной стороны на двадцать пятом этаже. Интервал в 10 минут, все рассчитано. Больше я не проколюсь на какой-то глупости. Основная проблема состоит в том, что нас здесь быть уже не должно. "Как до такого дошло?" - вопрос не оставляет меня. Глаза слезятся от едкого дыма. 438 футов над асфальтом. Если прыгнуть, ни один патологоанатом не соберет уже меня воедино. Вдруг эта идея показалась неплохим выходом. Бел еще раз осмотрелся вокруг, его глаза блеснули тем сумасшедшим блеском. Кровь лилась из моего простреленного плеча, не собираясь останавливаться. Слышался вой сирен пожарных машин. Служитель закона с винтовками в руках стремились к крыше по коридорам Chase Tower. Я не знаю, сколько крови уже потерял. Бельфегор Келлер, с него все началось. Он виноват во всем. Человек, которого я люблю и ненавижу до такой степени, что с радостью столкнул бы его с этой самой крыши. - Ты еще со мной? - спрашивает Бел, на что я едва открываю глаза. Я недостаточно жил, не заходил достаточно далеко. Молчал, держа настоящие слова в себе, не видел достаточно. И я уже не боюсь. Бояться поздно. Мам, мне стоит просить прощения? "Это конец," - проносится в голове.