Его женщина

За окном зима. Снег, ветер, мороз. Небольшой дом на окраине города погружен в темноту. Темно на кухне, где посреди стола под белым полотенцем стоит пирог с мясом. Темно в гостиной, где на кресле лежит вязание, на столе – разобранный арбалет, на диване – книжка. Темно в спальне, где под ногами можно найти вязаный серый свитер, теплую кофту, длинное платье, рваные джинсы. Где на кровати лежат двое. Не спят, не говорят, не двигаются. Переглядываются, устало и довольно улыбаются, лениво скользят кончиками пальцев по родной коже. Дышат в унисон. Знают друг друга. Верят друг другу. Любят друг друга. Вспоминают что-то. Может быть, то, с какой гордостью усаживал сегодня на кресло свою округлившуюся со всех сторон женщину Мэрл, приходивший к ним в гости. Может быть, то, как когда-то, не так уж давно, но словно в прошлой жизни, Кэрол попросила Дэрила выбросить пакет с ее вещами, в которых она пришла в этот город и которые она хранила, пытаясь поддерживать в себе желание уйти отсюда, уйти от него. А может быть, то, как всего часом ранее они, замерзшие, согревали друг друга в темноте этой спальни. - Знаешь, - шепчет Кэрол, нарушая тишину. - Это так странно… Но я так счастлива. - Я тоже, - не задумываясь, признается Дэрил и крепче прижимает ее к себе. И пускай за окном зима, снег, ветер и мороз. И пускай там чужой город, чужие люди, чужие порядки. И пускай они пока не могут отсюда выбраться. Главное, что они вместе. Что они счастливы. Впервые в жизни так искренне улыбающийся мужчина и она – его женщина.