Глазами художника

      Прошло несколько дней, а может недель, я сбилась со счета. Я не выходила из дома. Вооружившись кистями и красками мне жутко захотелось нарисовать её. Не знаю, что надоумило меня на это безумие, ведь я не художник. Я пыталась восстановить тот образ все это время. Её последний образ, представший передо мной. Ничего не выходило. Минула, кажется, вторая неделя, после чего я взяла себя в руки и отправилась в школу. Плевать, что шел третий урок. Я села около кабинета, за дверью которой должна была сидеть она. Мне хватило бы одного лишь мига, чтобы вновь полностью вспомнить её. Это был тот самый диванчик, где я первый раз с ней заговорила. Она часто на нём сидела, и я полюбила его так же сильно. Я с нетерпением ждала конца урока. Ноги подкашивались, ладони похолодели. Ожидание невыносимо трепало нервы.       Наконец-то, прозвенел звонок. Я невольно вздрогнула. Из кабинетов стали выходить ученики. Но мой взгляд приковывал к себе лишь тот кабинет, рядом с которым я, собственно и сидела; из которого выходил её класс. Её не было. Все вышли, а её не было. Я медленно встала и, не обращая внимания ни на кого, вышла из школы.

***

      Чуть дотрагиваюсь подушечками пальцев до картины. Очередной картины, нарисованной с тебя. Получилось неплохо. Ты стоишь спиной, ведь я давно тебя не видела. Твоё лицо помнится размыто. Мы так редко видимся. Я скучаю. Я хочу снова тебя увидеть. Подойдя к окну, я поникла. Все люди куда-то спешат, торопятся к кому-то. Замечаю молодого человека с огромным букетом. Цветы очень красивые и самые разные. Думаю: а как бы ты отреагировала на такой подарок? Почему-то мне становится смешно. Вдруг улыбка с моего лица испаряется. А ведь ты сама не осознаешь, как заставляешь меня мучиться. Вот уже несколько месяцев живу лишь воспоминаниями о тебе. Может быть нам пора встретиться?

***

      Искала её среди прохожих. Для меня тогда никого не существовало. Главное - найти. Плевать я хотела, как это выглядело. Когда что-то не так, я начинала переживать. Мне кажется, что это из-за неё. Точнее, за неё.       Подбежав к знакомому дому и не медля ни секунды, прилипла к её окну. Пусто. Её не было дома, точно. В панике, я осознала, что я делаю. Тяжелое дыхание. Поняла, что то, как я себя вела, - полная нелепость. Я слишком на ней помешана. Так не бывает. Во всяком случае, не должно быть. Привязанность, она проходит. Ведь проходит? Я не понимала, где она. Я не стала искать её. В этом не было смысла. Я сделала бы только хуже себе. Отправилась домой. Мне снова становилось грустно от того, что я не могла ничего сделать. Я бы рада, но.. Что? Что я могла сделать?       В отчаянии я подошла к дому.       Не поверила глазам своим. Она была там. Она стояла лицом к моему окну. Когда? Зачем? Я замерла, не в силах шевельнуться. Что же делать?

***

      Это становиться очень смешно. Но меня до сих пор тянет только к тебе. Держу телефон в одной руке, набирая твой номер. В другой, неизменно, моя любимая кисть. С каждой картиной ты становишься всё более не похожа на себя. Мои воспоминания нужно питать тобой, как цветы влагой. Надеюсь, ты в скором времени восстановишь их - мои, покалеченные... воспоминания.