Недетские сказки

отец, я снова напишу, хотя уверен – не доставят. марать бумагу о слова, наверно, у меня нет права, но все же хочется мечтать, что будет время для ответа, и ты найдешь мое письмо в бескрайнем ворохе конвертов. отец, у нас идет война. лицо ее мне не знакомо. едва не каждый здесь, в строю, уже заранее надломлен. в них, точно в старом сундуке, так много прошлого и пыли, что удержаться наверху им не позволят даже крылья. казалось бы, один язык, и понимать друг друга можем, но почему-то каждый раз все вылезают вон из кожи: едва я дам им, что хотят, немедля требуют другое и в этой вечной беготне никак не обретут покоя. им кажется, что тот покой хранится лишь на Эвересте, а в их убогом городке, где нет ни совести, ни чести, где даже солнце из-за туч выглядывает как-то хмуро, за счастье нужно заплатить большой засаленной купюрой. отец, они еще добры - способны чувствовать и верить, с надеждой смотрят в лучший мир, любви распахивают двери, но выступают против тьмы опять-таки довольно странно... с таким успехом можно рис мешать в котле подъемным краном: в борьбе с жестокостью и злом – пойти и осудить соседа, с невежеством – кричать в статьях, что книжек не читают дети, от голода – повесить в сеть два фото тощего котенка, а ведь, казалось бы, верней – купить хоть раз коробку с кормом. отец, не знаю, как тут быть... наверно, все идет, как надо? а я что? верю в чудеса, таскаюсь с прозвищем «горбатый». упрятать крылья под ремни – согласен, было очень глупо... но людям ведь не объяснишь того, что не купить за рубль. (с) Deacon