Бутылка
11 марта 2015 г., 23:09
Завалиться домой в пол одиннадцатого, в неособо живом состоянии - это стало нормально для меня. Мимо пустых, пахнущих одиночеством, истериками и темнотой комнат. Уже начинаю забывать, когда было по-другому, да и было ли?
Бардак снаружи, бардак внутри, как обычно и сердце стучит бешеным ритмом.
Я бросаю свою сумку на пол, в гору других вещей, рэндомно валяющихся по всей квартире.
Холодная бутылка, бледные, сжатые на горлошке пальцы.
Все, что у меня осталось от тебя, бутылка и срач.
Я заползаю на подоконник прямо в уличной одежде, сняв разве что только ботинки и тихо рассматривая темный мир внизу.
Тысячи огоньков света на огромном проспекте, машины стоят в пробке. Мир внизу, такой маленький. А наверху - тоже сотни звездных светящихся точек, наверное, с них тоже кто то смотрит печально на нашу землю и думает, что она крошечная.
Глоток - холодный и прорезающий. Отрезвляющий. Я сейчас уйду в тот мир, куда ты уже не проникаешь, это как запереться на ключ от себя самого. Я прислоняюсь лбом к стеклу, к этому холодному осеннему миру снаружи. Миру, в котором мне никогда не встретить твое лицо, которое я вижу сейчас в отражении в стекле.
Я резко оборачиваюсь, но в комнате никого.
Темнота внутри квартиры, темнота снаружи. Одиночество. Во всем, целом огромном мире.
Глоток, еще глоток ...
Ты добился своего, ледяная дрянь, я уже окончательно схожу с ума... Потому что с того самого дня когда мне пришлось вдохнуть заразу твоего присутствия, когда твоя чума попала в клетки моего организма, подстраивая под себя всю мою систему органов, именно тогда пришло понимание - я не умею жить без тебя.
Глоток. Когда мне станет легче?
