The Stages of my Madness

      Я сразу узнала этот силуэт в седом тумане. А как же его не узнать? Всё та же шляпа, та же белая рубашка с подкатанными рукавами и подтяжки. Неизменная сигарета в зубах. Дым смешивается с туманом, влага оседает на волосы. Ты оборачиваешься. На его лице образовывается непонятная гримаса злости – столь редкой для тебя эмоции. А ещё в его лице читается боль. Вот она, застыла в сморщившихся бровях, в поджатых побелевших губах…       Я знаю, кто виноват.       Я подхожу к тебе, мы говорим о чём-то неважном. Ты упорно не смотришь мне в глаза, прячешь их от меня, будто я могу прочесть в них что-то, что мне знать ни в коем случае нельзя. Твои руки сжаты в кулаки с такой силой, что белеют костяшки, а вены на них выступают ещё сильнее. Ты стараешься говорить спокойно. Удаётся с трудом. Я стараюсь хоть как-то сбавить твоё напряжение, непринуждённо хлопаю по плечу. Ты отшатываешься. Я нервно отдёргиваю руку.       Я виновата.       Ты стоишь ко мне спиной. В голосе совершенно отсутствует привычный бархат, а плечи слегка подёргиватся: «Что же ты натворила, Абель», -произносишь ты на выдохе, и меня накрывает волной страха и отчаяния. С моих губ срывается что-то, отдалённо напоминающее «Прости». Ты резко разворачиваешься ко мне и пронзительно смотришь в глаза. В ужасе я отступаю на шаг назад и вижу, как по твоей руке, прижатой к животу, стекает алая кровь.       «Что ты наделала» - раздаётся громом вокруг.       Ты мёртв. Это я тебя убила.       Я вздрагиваю и просыпаюсь. Одна.