Степени

Город продолжал жить. Семь сотых процента продолжали заниматься своими делами, важными и не очень, готовить ужин, ложиться спать, куда-то мчаться на ночь глядя – город был огромным, и жизнь в нём не останавливалась ни на секунду вне зависимости от времени суток. Где-то в одном из зданий, на полу в своих апартаментах, лежал мистер Линдерман с огромной и заслуженной дырой в голове, при жизни умеющий исцелять любые болезни, но просмотревший поломку в собственной душе. Где-то взлетал вертолёт, унося с собой только пилотов и службу охраны, очень слушающуюся мистера Петрелли, но немного больше – боявшуюся его мать, вопреки приказу сына отказавшуюся покинуть город и свой дом. И своих сыновей тоже, хотя в этом бы она ни за что не призналась. На Кирби-Плаза, из самого центра площади в сторону тянулся кровавый след, но его никто не замечал. Все, кто были здесь, стояли или сидели прямо на земле, задрав головы вверх, и до боли в глазах вглядывались в небо. Потом никто не мог сказать, прошло несколько секунд или минут от момента взлёта братьев Петрелли до того, как тёмный небосвод залился ослепляющим светом вспышки, несколько мгновений извещающей город о спасении бесшумным торжествующим фейерверком. Большинство людей его даже не заметили. Некоторые успели полюбоваться. Кто-то – даже снять на телефон. Но только несколько людей знало истинный смысл этого небесного взрыва. И ликуя о спасении целого города, они с замершим сердцем думали о тех, кто всех их спас. Никто не знал, что с ними стало. Никто не знал, выживут ли они.