В моей гостиной слишком много... байкеров!

Бильбо Бэггинс любил еду. Наверное, так может сказать о себе практически каждый, не покривив душой. Но у Бильбо с едой была совершенно особая любовь, горячая и, в чём он был уверен, взаимная. Он не ел, чтобы жить, а жил, чтобы есть. Мистер Бэггинс был знатоком соусов, кавалером приправ, магистром специй, генералом деликатесов. Великолепно разбираясь в высокой кухне, он и сам являлся неплохим поваром. Более того, ему посчастливилось найти работу, совмещённую с любимым делом: с отличием закончив журфак, Бильбо устроился в уважаемый глянцевый журнал ресторанным критиком и следующие десять лет жил припеваючи, успел даже издать пару книг о кулинарии, чем и добился какой-никакой известности в определённых кругах. Впрочем, общению с людьми он всегда предпочитал взаимодействие с едой. Именно поэтому, выпустившись из университета и получив работу, Бильбо Бэггинс с удовольствием съехал со своей маленькой съёмной квартиры на окраине столицы, где вынужден был жить, чтобы не тратить слишком много времени на дорогу, и переселился в большой загородный дом, доставшийся ему от рано умерших родителей. Впрочем, не думайте, что он был совсем уж нелюдим. Нет, Бильбо был не прочь время от времени пригласить в гости свою родню, как и школьных и университетских товарищей. Этот дом, где прошло его детство, он любил почти так же сильно, как еду. Мистер Бэггинс крайне дорожил фамильными портретами, столовым серебром, коллекционными сервизами, узорными салфетками и антикварной мебелью. Он поддерживал в своём жилище порядок, малоожидаемый от холостяка. Если бы у Бильбо спросили: «Каким будет ваш идеальный вечер?», он бы не задумываясь ответил: «Я приготовлю себе скромный и изысканный ужин, налью бокальчик красного вина сорокалетней выдержки, неспешно поужинаю, а затем набью свою трубку первосортным табаком и сяду у весело потрескивающего камина с книгой по истории». Сегодняшний вечер обещал максимально приблизиться к идеалу. Мистер Бэггинс, облачённый в свой любимый тёплый халат, сшитый в стиле пэчворк, уже разложил на тарелке свою снедь: жареная форель, немного моркови, чуть-чуть картошки, маленько брокколи, — уже подоткнул под воротник накрахмаленную льняную салфетку, уже занёс над тарелкой пальцы с щепоткой соли... когда раздался звонок в дверь.