Что-то в моей смерти пошло не так

      Вы когда-нибудь задумывались о смерти? Да, я согласна, странно начинать свой рассказ с подобных слов, но всё же, наверняка Вы об этом думали. А как Вы думаете, какая самая глупая и неуместная смерть? Я вот всю свою короткую жизнь думала, что самое тупое — это поскользнуться на мыле в ванной и проломить череп об унитаз. Господи, как же я ошибалась… Наверное, Вам интересно, зачем я завела этот разговор, но перед тем, как я всё объясню, я попрошу Вас представить ещё одну ситуацию.       Изобразите в своей голове такую вот картину: идёте вы, значит, по улице, ну, например, из магазина с двумя пакетами, набитыми разнообразной едой; вредной, запрещённой родителями, но такой вкусной едой, эх. Итак, не отвлекаемся. Так вот, идете Вы, значит, слушаете свою любимую музыку, и тут перед Вами появляется препятствие: дорога с кучей машин, быстро мчащихся туда-сюда; светофор, переключающийся то на красный, то на зелёный. И Зебра. Нет, не Зебра, которая Зебра в Африке, а та, которая на асфальте нарисована.       Так вот, Вы, то ли из-за своей тупости, то ли из-за невнимательности и увлечённости музыкой, выходите на дорогу, и вот Ваши мозги уже мило располосованы по дороге ближайшим грузовиком. Ну, согласитесь же, это ужасно тупо. К тому же, люди думают, что Вы чёртов самоубийца, но это не так! Я же не хотела, в смысле, я же не специально! Просто не заметила, что горит красный. И вот я уже вижу, как моё тело, то есть рука от моего тела лежит рядышком. Так близко, что можно дотянуться и схватить.       Да, да, Вы, наверняка, уже поняли, кто так помер. Это Я. Ваш не особо уважаемый автор. Меня зовут Полина, и как бы банально не начиналось моё представление…. Хотя постойте, я читала много историй и фанфиков, и не каждый из них начинается со смерти потенциально главного героя. Короче, неважно. Главное, Вы поняли — я умерла, будучи сбитой грузовиком. Это, в общем-то, главная мысль и единственная причина моего появления здесь. «Где это — здесь?» — спросите Вы — ну как же, тут, в лесу. Под ясным светлым небом, на мягкой травке-муравке, в окружении птичек и букашек, и, конечно же, пряничного домика. Ребята, не верьте! Это всё ложь! Все книги с попаданцами начинаются похоже. Но МОЯ реальность —. немного другая.       Будучи сбитой грузовиком, я сначала летела, потом провалилась во тьму, а когда открыла глаза, первое, что увидела — это крысу, сидящую на мне. Нет, я их не боюсь. Они довольно милые, но когда эта самая милая крыса грызёт вашу куртку, медленно подбираясь к плоти, становится, мягко говоря, не по себе. Так что я, естественно, заорала матом... пятиэтажным. Крыса, услышав о себе, своей семье и об их общем будущем много лестного, решила ретироваться от психов подальше. Я же, чуть придя в себя, попыталась вылезти из... мусорного бака? Что? Нет, нет, нет и ещё раз нет. Не так должно всё быть! Где лес? Где полянка и птички? Почему после смерти я оказалась в каком-то мусорном баке, посередине какого-то переулка? Нет, не так я представляла себе свою смерть. Определённо нет. И что это за фигня нарисована на месте моего приземления? Магнолия? Что-то знакомое. Хм, нет, что-то явно пошло не так в моей смерти...