Пролог.
29 марта 2015 г. в 21:55
Вы когда-нибудь говорили себе что-нибудь, о чём жалели потом?
У меня однажды случилось такое. В семнадцать лет я отчаянно наказала себе, что никогда не повзрослею.
Наверное, слова, или в моём случае чрезвычайно объёмные мысли, таки принимают реалистичную форму. Какой была в семнадцать, такой и осталась. И дело даже не в том, что веснушки на всё лицо с успехом делают из меня прототип сгнившего подсолнуха; просто дурь, со временем обязанная пройти, никуда уходить не собирается.
Собственно именно из-за вышеуказанной дури я сейчас и распинаюсь на этом клочке интернетной бумаги. Пока высокообразованный народ моего возраста с пристрастием докапывается до работодателей на предмет предоставления им работы, я грею задницу дома, тыкаю в клавиатуру и гоняю ху…чаи.
Высокообразованный народ у нас нынче все, кому не лень, даже актёры. Актёры — особенно. Это я вам как актёр говорю. Собственно, наверное, из-за своего обещания я и подалась в это сборище взрослых детей — смотря на современных и не очень театралов, я с блеском вписываюсь в ряды Патрика Стюарда, в свои семьдесят оккупировавшего ванную в костюме рака, или Миши Коллинза, устраивавшего чайную вечеринку посреди проезжей части.
Институт я закончила и даже немного поработала — снялась в нескольких средней дерьмоватости сериалах и сыграла прислугу в постановке Грибоедова «Горе от ума».
Здесь вы имеете полное право захлопнуть ноут и задаться вопросом, кой-леший вообще забыли на этом унылом куске текста, написанном посредственным слугой Грибоедова. Мало. Добавлю ещё, что откровенно хуёво. С другой стороны — куда податься едва покинувшему гнездо «Актёрский ВУЗ» печальному русскому студенту? Правильно — в глубокую жопу.
Я, хоть и пользуюсь слоганом «За Россиюшку перекушу гортань и сбагрю обе ваши почки на чёрном рынке в пользу гуманоидов», прекрасно осознаю всю задницу собственного бытия. Чужим — перекушу, сама в печали.
Посему я забавляюсь прогулками в костюме Дарта Вейдера по центру города и пишу прощальные записки. Да, забавляюсь. За-бав-ля-юсь. Народ веселится, а записки по обычаю сливаются в фанфики. Ах да, как у нас сейчас модно, спешу представиться — фикрайтер. Думаю, всем известен данный диагноз и с чем его едят. Мы те, кто старается сбежать из реальности и в обилии употребляет траву.
Комочек бреда пред вами, как и все «прощальные», я пишу на случай, если со мной что-то случится. Ага, я продолжаю верить, что что-то может случиться, и «письмо» не приобретёт очертания очередного фика, типа — пуф!.. Конечно, ни до каких «таинственных обстоятельств» с падающими звёздами и лесами в шкафах дела так и не дошли, а мне пару отзывов в копилочку.
Иногда мне жаль.
Фантазией моей хоть британский полуостров зачморить одномоментно, фанфиков — завались, сны заставляют ненадолго поверить в существование магии и волшебной пыльцы, а жизнь… Жизнь тускла как недоваренное яйцо с серым желтком.
Мечтала поехать заграницу и прорваться в большое кино? Английский в жопе.
Студент по обмену? Английский в жопе.
Продолжить, наконец, подтягивать английский с уровня одиннадцатого класса, на котором я застряла? Целеустремлённость вы можете предположить, где, и будете совершенно правы — всё там же.
Я не беспомощный ребёнок, нет.
Инфантильность заключается у меня в марихуане головного мозга, да жизненной необходимости добиться Дестиэля из небезызвестного сериала всеми доступными и недоступными способами, доводя сей темой близлежащих простых смертных до нервного стремления покончить жизнь самоубийством с помощью ложки. Быть Чубаккой под кайфом. Загреметь в обезьянник раз эдак пятнадцать за то, что носилась по оживлённым улицам Москвы с визжащей курицей подмышкой — так какой истинный фанат Миши Коллинза не совершал что-нибудь эдакое?
Я не жалуюсь.
У меня есть друзья. Есть диабет, с которым я справляюсь. Есть дети — я волонтёрствую в больницах и хосписах; и, хоть подобное и отдаёт мазохизмом, счастливые детские лица и искренний смех до последнего с лихвой перекрывают отчаяние, настигающее меня по ночам. Иногда мне кажется, что они единственные, кому я действительно нужна.
Итак, «прощальная записка» себя исчерпала.
Смысла бытия мы не постигли, зато потратили пять плюс-минус минут своей жизни в ничто, и, возможно, в который раз осознали тщетность. Ставлю сотен — эта белиберда ни на какой фанфик не потянет, так что пусть висит со своим изначальным предназначением «записки», которая потом уйдёт (вставить имя — прим.) по взмаху волшебного чудо-веника. (бугага — прим.) Раз уж на веник надеемся, пусть сам выбирает, кому данное отправлять…
А, ещё.
По заезженным стандартам спешу обозначить лик свой неземной — Елена Гиллерт, к вашим услугам. Не ленюсь вставлять tab'ы, колюсь раствором слюны единорога и ненавижу своё полное имя. А знаете, почему? Потому что не переношу Дневники Вампира. И, имея таких замечательных друзей, естественно, гордо ношу титул «Гилберт». И, внимание — у каждого, каждого нового знакомого найдётся шутейка про личное полено братьев Сальваторе из вышеозначенного сериала. Весело, правда?
Рисовать портрет не буду; всё, что нужно знать о моей внешности — чёрные волосы, где-то как бы синие глаза и прущие из всех щелей веснушки, которые и сделали меня синонимом гнилого подсолнуха. Я честно считала их милым дополнением ровно до того момента, как число конопушек превысило норму в одну на квадратный миллиметр.
Такие дела.
Странно, что именно после этого письма-анкеты мне полегчало — будто переложила тяжесть в душе на незнакомого человека, только вот в данном случае это вряд ли вообще кто-то увидит.
Как ни крути, но все мы, лелея мечты о других мирах и историях, в которые никогда не попадём, боимся потерять свои унылые и тусклые, но такие привычные мирки с родителями и близкими.
И я надеюсь, что вы сейчас это не читаете. Потому что если читаете… Со мной действительно что-то произошло.