Научи меня любить

«Вызвал некоторое недоумение и конец. Автор весь роман вел нас к счастливому воссоединению и свадьбе, к долгой совместной жизни с кучей детишек и женой в бигуди. И вдруг – расставание. Зачем? Из-за чего? Не понятно. В голову сразу приходит Ричард Бротиган: «...а если серьёзно, то я всегда мечтал написать книгу, которая заканчивалась бы словом «майонез». Так и автор…» Из рецензии В. Соколова на роман Д. Ионова «Только боги знают». На встречу Данил собирался обстоятельно: о стрелки на брюках можно было порезаться, а черные туфли использовать как зеркало – настолько качественно они были начищены. Безупречный внешний вид рождает уверенность в себе, считал Данил. И этому правилу свято следовал. Светлая рубашка без единой складочки заправлена в брюки, однобортный пиджак застегнут на среднюю пуговицу, вьющиеся волосы волнами спускаются на шею. Данил был по-настоящему красив и знал это. А еще он был весьма сексуально привлекателен, но эту свою особенность пока не осознал. Он исправил вчерашнюю ошибку, когда отправился искать писателя, понятия не имея, как тот выглядит, и посмотрел в интернете фотографии: ничего, кстати, особенного. Короткая стрижка, средний рост, средняя комплекция, средний нос… да все среднее. Пройдешь мимо и не заметишь. Нет, лицо не было лишено определенной приятности, но красивым не было ни с какой стороны. Однако, что странно, почему-то запомнилось. О своем обещании встретиться с мальчишкой Влад вспомнил минут за пятнадцать до оговоренного времени. Повезло, что находился он практически рядом, потому и опоздал всего минут на десять. Светловолосого красавчика в элегантном костюме Влад приметил издалека. Появилось желание не тратить время на какого-то мальчишку и его дурацкую книжонку, а вплотную заняться золотым ангелом. Но ведь некрасиво же, мелькнула мысль. Мелькнула и погасла. - Привет, - вблизи тот оказался еще интереснее: потрясающие голубые глаза, длиннющие ресницы, чистая кожа… юноша был идеален. - Здравствуйте, - с энтузиазмом отозвалось кудрявое чудо. – Куда пойдем? Вот так сразу, немало удивился Влад. Но обрадовался, конечно. - Я Влад, - представился. - Я знаю, - усмехнулся ангел. - Да? – обрадовался писатель. – Любишь читать? – Влад привел Данила в кофейню. - Очень. Я капучино буду. С корицей. "Прелесть какая", - подумал, делая заказ. Сам он признавал исключительно крепчайший эспрессо. - Куришь? – Данил покачал головой. – Ну и правильно. Не возражаешь, если я закурю? – опять покачал. Данил украдкой разглядывал писателя, отмечая и усталый вид, и трехдневную щетину. Рубашка, правда, была свежей, а замшевый пиджак - определенно дорогим. Он слегка расслабился и свободно вздохнул: признаться, такое внимание его несколько обескуражило, учитывая, что писатель и встречаться-то с ним не хотел. А сейчас только что не мурлычет. Может, не такое он и говно? Данил рассчитывал, что тот сразу, не стесняясь в выражениях, смешает его с грязью, а он вон заинтересованность изображает. Следующий вопрос вогнал в ступор. - Как тебя зовут? - Э… Данил, - ответил тихо, рассудив, что Влад за день общается с таким количеством людей, что вообще удивительно, как он о нем не забыл. - Расскажи мне о себе, - ласково попросил визави. - Я аспирант факультета филологии и искусств. Пишу диссертацию об особенностях произношения в различных частях Великобритании. - Да? Как интересно… - Роман вот написал… - подвел к теме. - Да ты что? Данил несколько насторожился. - Да, вот так… - И что, издадут? - Нет, - ответил несколько резко и отвернулся. - Почему? - Потому что вы написали, что я бездарность, - Данил отодвинул пустую чашку и поднялся. – Спасибо, что пришли. Но вот играть со мной не нужно. - Сядь, - рявкнул Влад. В голове наконец, хоть с приличным опозданием, что-то щелкнуло: перед ним сидел тот самый парень. Если бы Влад знал, что Данил Ионов настолько интересен, рецензия могла бы быть несколько иной. – Что ты хотел мне сказать? Данил поразился произошедшей в писателе перемене: только что с ним едва не кокетничали, считая, очевидно, чуть ли не имбецилом или еще кем похуже, а теперь перед ним сидел деловой и собранный человек с умными проницательными глазами. - По поводу вашей рецензии хотел поговорить. Вы там много всего написали такого… я настолько безнадежен? – на выдохе спросил Данил. - Я бы сказал, - тщательно подбирая слова, начал Влад, стараясь не лапать Данила глазами. – Я бы сказал, что тебе не хватает жизненного опыта для таких книг. - Жизненного опыта? - Да. Есть у тебя любимый человек? - Да. Девушка у меня есть. - И ты с ней, разумеется, спишь… Данил кивнул, смущаясь. - О чем ты при этом думаешь? - Думаю? Да ни о чем… - Вот именно! – Влад затушил в пепельнице очередной окурок и откинулся на спинку кресла. – А настоящий писатель думает, анализирует и запоминает. А потом создает настроение на бумаге. Только не механически думает: рука туда, нога сюда, поцелуй, засос, поворот… нет, настоящий писатель сосредотачивается на ощущениях, на всепоглощающей страсти. Была у тебя всепоглощающая страсть? - Э… не знаю. Что-то во всем разговоре было неправильное, но Данил никак не мог понять, что именно его смущает. - Боюсь, что, не испытав подобного, нормально писать о страсти не сможешь. Это все равно, что описывать вкус фрукта рамбутана. Пробовал такой? - Нет. - И как ты его опишешь, если понятия не имеешь, какой он? Может, как клубника или манго, может, как огурец. Потому и отделываться будешь общими фразами, неубедительно и пресно. Данил совсем приуныл, отмечая правоту писателя. Действительно, как? - И что мне делать? – спросил печально. – Бросать писать? Сиди перед ним кто-нибудь другой, именно такой совет Влад бы и дал. Но парень был ему интересен, более того, интересен во вполне определенном плане, желательно, в горизонтальной плоскости. Да уж, сказал себе, опять на те же грабли, опять смазливые блондины… правда, этот хоть молоденький. - Зачем бросать, тем более что слог у тебя неплохой. Надо просто испытать то, о чем пишешь. - Легко сказать… Влад усмехнулся: ваш выход, сэр. - Я могу показать тебе, что такое подлинная страсть. - Не понял… простите. Я бы еще кофе выпил. Влад повторил заказ. - Что именно тебе не понятно? – Данил поперхнулся. - Вы… с вами… нет, спасибо, - молодой человек неожиданно расхохотался. – Да вы меня разыгрываете. Ведь разыгрываете же, да? – под серьезным взглядом веселье само сошло на нет. – Или не шутите? – спросил совсем тихо. - Ты же хочешь писать эмоционально? Хочешь. Я могу дать тебе мастер-класс. Совершенно бесплатно, заметь. - Я… нет. Во-первых, я не свободен, во-вторых, не могу я с мужчиной. Влад расстановку приоритетов отметил. - Во-первых, ты не женат, и детей у тебя нет. Да и не узнает никто. Во-вторых, ты же не пробовал. Откуда тогда знаешь? Влад с трудом сдерживал желание засмеяться. А еще наброситься на такого сладкого и невинного. - Нет, - наконец выдохнул Данил. – Спасибо, но такими методами меня это не интересует. Спасибо, что уделили мне время, - Данил поднялся, пожал сухую горячую ладонь. Влад наблюдал, прищурившись. - Не навязываюсь. Мой телефон у тебя, насколько я знаю, есть. Успехов на литературном поприще, - он улыбнулся. – И не пиши о том, чего не знаешь. Данил ушел, а Влад сделал глоток эспрессо и опять закурил. Улыбнулся себе в полной уверенности, что мальчик позвонит. Зерно сомнения он заронил, и скоро оно даст такие всходы, что мало не покажется. Данил шел домой, словно оглушенный. От встречи с писателем он ожидал чего угодно, только не того, что тот станет его столь откровенно соблазнять. «Я покажу тебе подлинную страсть»… вот надо же! Дома он закрылся в комнате и опять включил отцовский ноутбук. Быстро пролистал документы с заготовленными, но так и не увидевшими свет репортажами, и вновь открыл самый, на его взгляд, важный, самый личный. Назывался он просто: ТЫ. Звонок раздался посреди ночи. Сонный и относительно трезвый Влад снял трубку. - Алле! Кто это? - Зачем ты меня убил? - раздался шепот после продолжительной паузы. Опять, подумал Влад, и швырнул трубку в стену. - Я не хотел этого, Саша… - сказал в пустоту. – Бог свидетель, я не хотел, чтобы все так вышло…