Молитва

- Это пройдет, Кларк. Боль… Она пройдет, - слова матери эхом отзывались в сознании. Если бы только можно было вылечить сломленную душу.. Я не знаю, сколько жизней я забрала. В тот момент я не думала о том, имел ли человек семью, друзей, любил и был ли любимым, насколько он был юн или стар, добр или зол. Я осознавала лишь то, что была обязана спасти свой народ. Любой ценой. Иногда мне кажется, что души погибших от моей руки преследуют меня. Каждый раз я оборачиваюсь со страхом в глазах, ожидая увидеть перед собой кого-то из них. Я буквально чувствую их горячее дыхание на своей шее, слышу шуршание листвы и треск веток, их приближающиеся шаги… А потом бегу. Бегу изо всех сил. Так, будто от этого может зависеть моя жизнь. Но даже темные глубины леса не могут утаить меня от них. Тех, кто погиб от моей руки. Каждый раз я просыпаюсь с немым криком на устах, жадно хватая воздух ртом, чувствуя, как внутри образовывается одна из тех всепоглощающих черных дыр, о которых я так любила читать на Ковчеге. В такие моменты я осознаю, что боль никогда не пройдет, и бороться с ней невозможно. Ведь она – это часть меня. Неразделимая и неразрушимая.